Только вот чувствую себя так, будто я всего лишь простая смертная, которая решила запечь курицу в духовке и весьма непредусмотрительно заснула.
– Тебя вообще к плите подпускать нельзя! – озвучила Наташка прописную истину, полотенцем выгоняя дым в распахнутые настежь окна. – Ну чего сидишь, глазами хлопаешь? Иди балкон открывай!
Я пошла, краем полусонного сознания вспомнив, что на дворе вроде как конец сентября, а отопление ещё не включили. Холодно же. Или нет? Если холодно, то почему я шастаю по квартире в шортах и коротком топе? Ещё большее недоумение вызвало отсутствие в прихожей Наташкиной куртки, а когда я открыла балконную дверь, то и вовсе уронила нижнюю челюсть вниз с шестого этажа – на улице было лето. Зелёное, тёплое и вечернее. С птичками и детишками в песочницах. С шортиками, короткими юбками, платьицами, футболками и панамками. С неповторимым ароматом городской пыли и цветущей в палисаднике маттиолы.
Отказываясь верить собственным глазам, я вернулась в заполненную дымом комнату, взяла лежавший на столике телефон и посмотрела на дату. Девятое июля. День моего рождения. И в сообщениях несколько поздравительных посланий, включая короткое «С 19-летием, доченька!» от родителей.
Ну да. В тот далёкий июльский вечер я действительно готовила курицу. Отпросилась с работы пораньше в честь праздника, забежала в магазин, купила цыплёнка, натёрла его специями и сунула в плиту. Это было около пяти часов вечера, а Наташку я ждала к семи, но она пришла позже, потому что у неё были какие-то «форс-мажорные обстоятельства». Я тогда хотела купить шашлык, но посчитала, что моё плачевное финансовое положение и присутствие всего одной гостьи разрешают мне не закатывать полноценный пир. Курица, лёгкий овощной салатик, сыр и фрукты…
Я вернулась в кухню и проверила содержимое своего холодильника – так и есть, всё то же самое. А запас напитков тогда притащила Наташка вместе с плюшевым зайцем – в розово-сиреневом подарочном пакете, который и теперь стоял на табуретке.
– Не может быть…
– Майская, ты не заболела? – Наташка нахмурилась и потрогала мой лоб. – Может, дыма надышалась? «Скорую» вызвать?
– Нет, нормально всё, – отмахнулась я от её заботы. – Просто… Не знаю. Сон такой странный приснился… Как будто я с этого дня ещё два с половиной месяца прожить успела.
– А, бывает такое, да, – кивнула подруга и кашлянула, открывая вторую створку окна. – Это у тебя, Ириш, шизофрения начинается. Нелюбимая работа, курсы какие-то по вечерам. Выжимаешь себя до предела, а дома только одиночество и меланхолия. Не нравится тебе твоя жизнь, вот мозги набекрень и съезжают. Может, в кафешке посидим? А то я не уверена, что этот праздничный феникс восстанет из пепла и разрешит пожарить себя ещё раз. Фу-у-у…
