— Ясно, — хмыкнул я. — А Фолкегран, что, развалился?
— Еще тридцать лет назад.
— Опять?
— Не опять, а снова.
— Что-то в мире точно не меняется, — покачал я головой.
Насколько я помню Фолкегранские королевства, что располагаются на восточной части континента, каждые лет пятьдесят разваливаются на отдельные страны, а потом соединяются снова. Из-за того, что вся знать там в каком-то смысле родственники, то ничего удивительного, что раз в полвека появляется какой-нибудь брат/сестра/внук/двоюродный сын по линии собаки, бывшего единителя и нарекает себя его наследником. Его поддерживают другие, и начинается война за объединение. Как все завоевывают, лет десять-двадцать все живут так, а затем единитель умирает от старости/яда/в бою, а наследника либо убивают, либо он сам недалекий и бывшие союзники разделяют единое на куски и все становится как раньше.
«М-да, все как… стоп! — резко остановил я свой поток мыслей. — Я ведь помню это!»
Точно. Кажется, помню.
Я жил в Фолкегране, во времена, когда он был един. Точно помню. Еще матросы в таверне всегда поднимали кружку «За очередное единство! Чтобы подольше продержалось!» и тому подобные тосты.
«Что-то припоминаю… Значит он развалился снова тридцать лет назад?»
Тридцать лет или около того. Примерно столько я мог быть мертв. Ну, или раньше умирал, но лучше думать о лучшем.
«Если меня не было где-то тридцать-сорок лет, то может… она все еще ждет меня».
Сестра на момент моей жизни была со мной почти ровесницей, а мне на момент гибели где-то лет двадцать было. Я сужу по тому, как веду себя, ведь в моих повадках ничего старческого или уж слишком возрастного нет, да и лица если мелькают, то довольно молодые.
Если все так, то может у меня и получится вернуться домой. Тридцать лет — это немало, но есть шанс, что моя семья все еще жива и мне удастся увидеться с ней. Если, конечно, она сама еще не погибла.
«Но это надежда. Надежда на то, что у моего существования все же есть цель. Хорошо».
— Эй, Ор! — трясла меня Гвен. — Очнись!
— А? Что? — выплыл я из размышлений. — Прости, задумался.
— Опять? Ну что с тобой поделаешь…
— Пошли…
И только мы собирались уходить как путь нам преградил… кое-кто…
Фигура что ростом мало уступала троллю, нависла надо мной. Его глаза светились белым огнем, а мертвые губы растянулись в широкой улыбке обнажая заостренные зубы.
— Так это ты убил Париса, — произнес он вибрирующим пробирающим до души голосом. — Любопытно…
Властитель Застывшего Моря. (VII). Уровень — 70. Раса — Полу-нежить. Ревенант.
