— Полли?
— Да, сэр, — поспешно произносит она.
Так он велел.
— Умница. — Ее успокаивающе гладят по голове. — Сегодня я не буду проверять твой болевой порог. Всего лишь отшлепаю. Веди себя естественно. Кричи, плачь. Вырывайся, если хочешь. Поняла?
— Д-да… сэр.
Она не заметила, как очутилась на его коленях, животом вниз. Трусики сдернули, и они упали к щиколоткам. Теплая ладонь мнет ягодицы, втискивается между бедер. Пальцы скользят по половым губам.
— Н-не надо, сэр, — всхлипывает она. — Пожа-а… А-ай!
* * *
Полина чуть не задохнулась от обжигающей боли… и проснулась, липкая от пота, с бешено колотящимся сердцем.
— Что, опять? — сонно спросила соседка по комнате. — Кошмары?
— Да, — коротко ответила Полина, шаря рукой по табурету.
Нащупала стакан с водой — и выпила ее залпом.
— Бесы тебя мучают, — заметила соседка, переворачиваясь на другой бок.
— Они самые, — прошептала Полина, зажигая свечу перед иконой.
— Ты чего? До подъема полчаса.
— Спи, я тихонько, — произнесла она, опускаясь на колени.
Глава первая
= 1 =
Молитва не помогла забыть о кошмарном сне, да и послушание — тоже. До обеда Полина трудилась на монастырском огороде, пропалывая грядки с луком, но думала не о смирении. Мысленно она возвращалась в прошлое, и как будто заново переживала его, испытывая все тот же стыд и ту же боль. И что-то тревожно ныло в груди, не позволяя сосредоточиться на сорняках.
Сон? Ах, если бы! Очередное напоминание о неудачной попытке найти свое место в жизни. Глупо было надеяться, что деревенская девчонка устроится в городе — без денег, без связей, без крыши над головой. Ей не забыть, как пришлось опуститься на самое дно. О таком даже на исповеди страшно рассказывать.
Плохие мысли, греховные. Как бы ни случилось чего…
Предчувствие не обмануло. Перед вечерней службой настоятельница пригласила Полину к себе. О причине гадать не пришлось: она подавала прошение о переводе в послушницы. Три года Полина жила при монастыре трудницей, и ничего не изменилось. Идти ей по-прежнему некуда. Однако и монахиней стать не просто.
— Отказ? — От обиды на глаза навернулись слезы. — Но почему, матушка? Я же… так старалась.
— Старалась, — согласилась пожилая игуменья. — Трудилась хорошо. Только нет в тебе истинной веры, Полина. И в монастырь ты стремишься от неустроенности в жизни.
Полина всхлипнула и уставилась в пол, боясь поднять голову. Что толку возражать, если настоятельница права? И сны эти кошмарные, и мысли о том, что довелось испытать, так и не остались в прошлом. Значит, вера ее недостаточно сильна. Она просто неудачница, которая никому не нужна.
