– Что такое? – задаю вопрос.
– Да кажется, Косте сейчас не до нас, – усмехается Илья. Я перевожу взгляд в указанном направлении, и внутри что-то предательски начинает дрожать: Костя стоит в углу, обжимая блондинку с большой грудью, которая почти готова выпрыгнуть из разреза платья. Блондинка хихикает, пока Костя что-то шепчет ей на ухо, одновременно хватая за задницу. А потом он и вовсе начинает ее целовать. Мне становится противно. От Кости, от себя, от того, что я могла вообще так реагировать на этого мужчину. Что хотела его поцеловать, что позволила бы этому случиться, если бы Костя проявил инициативу. Совсем ты, Ната, дура. Самая натуральная. Костя же вот весь на ладони: у него женщины – это даже не женщины, создания женского пола. А я из них самое непримечательное. Глупыха, которую легко раскрутить на эмоции.
Сжимаю кулаки, разворачиваясь на каблуках. Не хочу на это смотреть, еще немного, и просто стошнит от мерзости.
– Ты куда, Нат? – догоняет меня Илья.
– Хочу шампанского, – отвечаю, не глядя на него, и впрямь иду к столику. Илья никак это не комментирует. На удивление, он довольно спокойно относится к тому, что я пью один бокал, потом еще, и еще. Почти сразу пришедшее притупление эмоций сменяется смешливостью, я много болтаю, в основном всякую ерунду, Илья слушает меня с улыбкой. Ни тени недовольства на лице. Ну и хорошо. Замечательно, когда есть такие люди рядом, с которыми не надо притворяться кем-то другим или казаться лучше, чем ты есть.
Правда, с шампанским я все-таки перебарщиваю. Наверное, потому не придаю значения, когда мы садимся с Ильей в такси, и он называет свой адрес. И только когда вылезаем из машины, удивленно говорю:
– Я не тут живу.
Илья смеется, кладет мою руку себе на локоть.
– Заночуем у меня, Нат.
– Ладно, – я пьяная, а потому легко соглашаюсь. – Что будем делать? Рассказывать страшные истории?
– Из жизни?
– А они у тебя есть? – смотрю на него, прищурившись, он только посмеивается.
– Ната, пьяненькая ты очаровательна.
– Какой-то сомнительный комплимент.
В квартире я усаживаюсь на диване в гостиной. Илья приходит через пару минут, переодевшись в домашние штаны и футболку.
– Ну хорошо тебе, – тяну я, – а мне так и ходить в платье? Ты когда-нибудь ходил в платье? Это жутко неудобно.
– Верю на слово. Вот держи, – он протягивает мне футболку. – В ней тебе будет удобно.
– Ладно, хорошо. Только уйди в кухню, мне надо переодеться.
Илья послушно удаляется, я с трудом выползаю из платья, спускаю его вниз и надеваю футболку. Делаю шаг и, чертыхнувшись, падаю на диван, запутавшись ногами.
