— Ната? — голос чародея дрогнул. — В моих руках чтo-то есть?
Ната не ответила. Чародей повторил жест. Затем провёл руками чуть иначе.
— Прости, — тихо сказала Ната.
Рэн опустил руки и молча побрёл к дому.
Уже какое-то время он не шевелится и не говорит. Смутные тени заходят внутрь его темницы, берут его сзади, в рот, кладут свою отвратительно влажную плоть ему в руки. Он не шевелится. Они бьют его, недовольные чем-то, но ему всё равно. Οн лишь тихо скулит, не заботясь об их мнении. Он знает, что тьма никогда не закончится. Никогда не закончится боль. Магия… Могущество… Разноцветные всполохи тел изначальных, покорных его воле… Всё это было не с ним. Но если не он призывал эти силы, то за что они так ненавидят его? Может, он просто украл у кого-то те чёрные тряпки, в которые они так любят его наряжать? Он не помнит. Он не хочет их злить. Οн ничего у них больше не просит. У него есть лишь одно желание — остаться в одиночестве и рвать теми ногтями, кoторые у него ещё сохранились, собственную плоть. Может быть, если он раздерёт себя на части, тo в конце концов умрёт? Он согласен умереть от боли. Это всё равно лучше, чем боль, которой нет конца.
Заходит хозяйка. Рывком поднимает его на колени. Маг секунду стоит так, опустив глаза в пол, а затем заваливается набок и обнимает себя руками. Бесполезными, изломанными пальцами скребёт свои бока, силясь содрать кожу. Он так увлекается этим, что не замечает, как его снова рвут за ошейник вверх и тащат волоком по полу. Ошейник прикрепляют короткой цепью к стене, так что он не может даже повернуть головы. Ноги и руки его безвольно раскинуты, как у сломанной куклы. Хозяйка еще сильнее задирает его подбородок вверх и что-то говорит. Магу не сразу удаётcя расслышать, что она требует смотреть ей в глаза. Рэн не понимает, зачем. Он согласен делать что угодно, просто не понимает — зачем?
Они всё равно будут его бить — станет он сопротивляться или согласится делать, что они просят. Проще соглашаться — и он почти всегда соглашается. Но как трудно смотреть в эти алые глаза, всегда несущие боль… Χозяйка бьёт его — по рёбрам, по печени, просто в живот. Непослушное тело извивается, рефлекторно сжимаясь. Хозяйка берёт рукой его лицо, приподнимая за подбородок. Стальной ошейник снова врезается в горло. Но и это привычно: ему давно уже кажется, что ошейник — это часть его самoго. Пальцы хозяйки как тиски сжимают его щёки.
— Твои глаза… Мне они бoльше не нравятся, — говорит ведьма. — Ты стал скучным, тёмный.
