— Не дерзи старшему брату. Мало тебя пороли в детстве. Как родился, мама с тебя пылинки сдувала. Меня тошнило от твоего имени. “Фредерико сел, Фредерико пошёл, Фредерико сам поел”. А убирать за тобой, как думаешь, кого заставляли? Вот то-то же. Я утром ещё спросонок глаза не открыл, а уже тащил тебя в уборную. “Франко отведи его пописать”. Ага. Штаны сними, хозяйство крошечное достань, разлепи. А то слиплись, понимаешь ли, за ночь шарики с трубочкой. И струя потому летела не в дырку, а куда угодно. Маленький фонтанчик от Фредерико. Доброе утро, братец.
Хотелось бросить в него сгусток огня, но на ладони ни одной искорки не появилось. Кудрявый маг то злился, то смеялся в голос. И продолжал водить рукой, гоняя по телу Сокола заклинание-диагност.
— Так ты из детской ревности решил увести у меня невесту? Материнского внимания не хватило?
— Оставим пока Амелию в покое, — отмахнулся Франко. — Ты сам наломаешь дров, больше от меня помощи в вашем расставании не потребуется. Не посудомойка, так ведьма. Не ведьма, так продажная девка в твоей постели обязательно появится. Ты же не умеешь по-другому, Фредерико. Для тебя женщины — игрушки. Средство скрасить досуг.
— А ты любишь её по-настоящему, — поморщился Сокол. — Неподкупной, искренней и чистой любовью. Хватит, я устал слушать бред. Говори то, за чем пришёл и уходи.
— Что ты с собой сделал? — нахмурился старший Гвидичи. — Я ни у кого не видел такую кашу в голове. Стёртую память пытаешься вернуть? Ты идиот? Способности колдовать ты уже лишился, после второй попытки разум потеряешь. И ради чего? Ради воспоминания, как я утром водил тебя в уборную? Кстати, что-то уже вернулось? Мне можно больше не распинаться, доказывая, что мы братья?
— Сон я видел, — неожиданно для себя признался Сокол. — Отца и мать в образе волка и волчицы. Они были оборотнями?
— Нет, ты бы знал, — тряхнул кудрями Франко. — Способность трансформироваться я заблокировать не могу. Проверял на медведях Плиния и на наших, доморощенных оборотнях. Глухо там. Слишком крепко животная сущность врастает в душу. Никак не выдрать. А волки во сне… Ты вроде умён, но так глуп. Сон — сплошная метафора. Игра больного сознания. У отца плащ был зимний со шкурой волка на воротнике. Последние годы, когда мы жили вместе, в Бессалии была настолько паршивая погода, что он носил его, не снимая. Вот ты и запомнил. Хватит, Фредерико, остановись. Двадцать лет прошло, от родителей даже пепла не осталась. Что тебе даст возвращение памяти, кроме лишних страданий?
