— Да не торопись. — Ещё раз прокрашивает губы помадой Элла, а затем разравнивает слой, причмокивая. — Кем работает твой бывший муж?
— Маркетологом.
Вопрос о Макаре вызывает тупую ноющую боль в висках. Я была такой жалкой в своем желании вернуть его. А этот танец, теперь я понимаю, насколько нелепым он выглядел. Мне стыдно за него.
— Плохо зарабатывает?
Не хочу о нём говорить.
— Да нет, наоборот, он обеспеченный.
— Зачем же тогда деньги берёшь? — Приподнимает неестественно темную бровь моя соседка по гримерке.
Потому что двух встреч на его территории мне хватило, чтобы понять, что у него я денег никогда не возьму.
— Он мой бывший муж.
— Ты родила ему детей, дорогая, пользуй. — Снова красит губы, будто они успели потускнеть. — Он обязан о тебе заботиться. Именно твоя матка стала пристанищем его биоматериала.
Хмыкаю, усмехнувшись.
— У нас не те отношения.
— Мужики всегда так — раскатают бабу по столу, высосут из неё красоту и молодость, а потом: «А что это ты так хреново выглядишь?» Да ты, блин, сам с собой поживи, а потом спрашивай. Мой совет: найди богатого любовника.
Я не хочу любовника, ни богатого ни бедного. Я свою жизнь хочу вернуть, домой приходить к мужу и детям. Рассказывать о том, что роль у меня забрали и премии лишили, потому что я выгляжу как квашеная капуста, потерявшая вдохновение.
Глаза закрываю, зажмурившись, и мне так больно становится, что я эту резь в сердце почти физически ощущаю.
— У меня свидание со старичком по имени Леопольд, не бог весть что, но на внедорожнике катается.
— До завтра.
Облокотившись на стол и подперев рукой голову, я сижу лицом к зеркалу и сверлю своё отражение взглядом, пересиливая в себе дурное чувство. На самом деле мне ужасно хочется встать и заорать во всё горло от несправедливости. Разве должно быть так, что у человека всё есть, а на самом деле ничего нет?
Сидеть в театре смысла нет, а в квартиру сестры идти совсем не хочется. У меня есть две подруги, но обе они замужем и вряд ли в их планы входит развлекать меня вечерами.
Прикончив очередную банку черничного йогурта, я неспешно иду на остановку. Добравшись до дома, аккуратно открываю дверь своим ключом и тут же натыкаюсь на сваленные у входа пакеты мусора. От них исходит неприятный запах.
— Утром вынесу. Сейчас в падлу переться, — рж?т зять, покачивая младшую на руках, — заходи, Софка в ночную сегодня. Какая-то дура заболела, некому выйти, так моя поперлась, а мне теперь за ребенком следи. Чего её на работу понесло?
