Только завывание ветра отвечает мне, его звук эхом отдается в пустом лесу, как мстительные духи с желтыми глазами и разинутыми ртами.
— П-пожалуйста… — умоляю. — Пожалуйста, перестань мучить меня самой собой. Пожалуйста.
Я знаю, что мои мольбы не имеют никакого эффекта, но это последняя надежда, за которую я могу держаться. Последняя нить, которая может спасти меня. Потому что я отчаянно нуждаюсь в спасении прямо сейчас.
И я не доверяю себе, чтобы сделать это. Если я попытаюсь, то сделаю только хуже. Я выйду из-под контроля и соскользну вниз по пути без возврата.
Следующее, что я узнаю, это то, что я стану своими собственными демонами.
Я сама себя погублю.
Я буду тем, от кого убегала всю свою жизнь.
— Пожалуйста, останови это, — Мой голос задыхается, и я всхлипываю. — Пожалуйста. Я сделаю все, что угодно.
На этот раз ветер — не мой ответ. Из-за деревьев доносится шарканье.
Мои ноги подкашиваются, и я перестаю дышать. Мои демоны не могли найти меня так скоро.
Хотя… Подождите. Это реальность. Мои демоны не появляются в реальности. Это значит, что следы принадлежат кому-то более опасному, чем они.
Я разворачиваюсь и бегу вперед, расталкивая локтями низкие ветки. Опавшие листья хрустят под моими плоскими ботинками, но я не останавливаюсь, чтобы подумать о звуке, который я издаю, который дает четкое представление о том, где я нахожусь. Сейчас это не важно. Если меня поймают, меня убьют.
На самом деле моя судьба будет намного хуже смерти.
Живи. Ты боец. Ты была рождена, чтобы жить.
Мамины слова эхом отдаются в моей голове, заряжая меня большой дозой адреналина. Я должна жить и оставаться живой для нас обоих.
Мне нужно жить.
Шаги приближаются с каждой секундой, пока не раздаются прямо за моей спиной. Я не оглядываюсь и даже не пытаюсь. Вместо этого я использую деревья как маскировку, бросаясь между ними так быстро, что мои сухожилия кричат от боли.
Если мой образ жизни неправильный, он меня не найдет. Если я буду непредсказуемой, то смогу избежать когтей смерти.
Меня учили никогда не брать короткий конец палки или иметь меньше, чем я заслуживаю. Ирония в том, что он научил меня этому, но теперь идет за мной.
Какая ирония.
Деревья расступаются, и я с визгом останавливаюсь на вершине утеса. Галька вырывается из-под моих ног и скатывается вниз по огромным валунам и, наконец, к темной мутной воде, которая разбивается о камни. Шум бушующих волн эхом отдается в воздухе, словно симфония смерти.
