— Лучше увести ее сейчас, — мужчина не видит смысла жертвовать своими братьями и сестрами.
— Нет, только, если другого выхода не будет. Мы не можем знать, что ждет ее там, и чем все обернется, когда она ступит на земли Манна. Но это последняя возможность не дать Андрасу получить то, чего он хочет.
— Есть еще один выход, — Самаэль тянется к ножу.
— Человеческая жизнь ценна. Жизнь наследника ценнее всего, — повторяет королева. — Никто не должен знать о том, куда вы отправитесь. Сделай все сам, не перекладывай ни на кого.
— Но ваша защита…
— Если они попадут в их руки, то уже ничего нельзя будет исправить, — она касается руки мужчины. — Помни о своем долге и защити девушку любыми способами.
— Марк, что происходит? — звон колоколов под сводами собора заставляет мечтать расплавить каждый из них. — Что происходит?!
— Демоны пришли.
Мужчина петляет по коридорам, я же по привычке вешу у него на плече. Мы не останавливаемся, пока не оказываемся в очередной комнате. Помещение больше подошло бы какой-нибудь генералессе из сказки, вон и окно одно есть, как раз, чтобы генерал мог пробраться. Тащусь к единственному источнику свежего воздуха и выглядываю на улицу, Марк тут же оттаскивает меня обратно, но я успеваю заметить странные фигуры в небе, совершающие крутые виражи на поворотах, и людей, бегущих по крышам домов и сигающих с них. Языки пламени со всех сторон, они возносятся на короткий миг над землей, а потом опускаются вниз, пропадая из виду, словно их впитывает асфальт.
— Что за светопреставление?
Поворачиваюсь к Марку и сглатываю: он стоит возле двери и в руках у него настоящий меч. Почему решила, что настоящий? От пластикового огонь факелов так отражаться не будет.
— Эт-то, что? — указываю пальцем на оружие. — Оно настоящее? Ты собираешься убить меня?! — усмехаюсь и неожиданно, даже для самой себя, кидаюсь к двери. Он останавливает.
— Заткнись, Саня! — выходит Марк из себя. — Я здесь, и тебе ничего не угрожает. Ясно? — он обнимает меня рукой, свободной от меча. — Мы справимся!
Хочу вцепиться пальцами в металлический нагрудник мужчины, но тот слишком плотный, и я выбираю белоснежный плащ. Хватаюсь за ткань, как за спасительную соломинку, словно это может что-то изменить. Происходящее уже не видится глупой затеей Марка разыграть меня.
— Ты правда ангел? — спрашиваю и тут же мысленно молю, чтобы не стал отвечать. Пусть оставит мне единственный шанс на то, что это чушь и все на самом деле понарошку.
