И это местная молодежь что ли? Да уж… чудные твои дела, Господи.
- Сейчас выйду! - орет Мирон, от чего дергаюсь и чуть не опрокидываю ящик с яблоками. - Значит так, - выставляет вперед палец. - Если сотворишь глупость, запру наверху на весь день.
Пффф, напугал. Тоже мне командир.
- И что мне прикажешь делать? Корову подоить? Носки связать? Или по грибы да ягоды сходить? - парадирую бабкин голос.
- Для начала, - задумчиво разглядывает комнату. - Завтрак приготовь, а уже потом я найду для тебя задание.
- И не подумаю, - складываю руки на груди, качая отрицательно головой.
- Тогда ходи голодная, принцесса. Питайся воздухом.
Да чтоб его… бык по яйцам пырнул.
Нет, ну вы только поглядите на Мирона. Развернулся и ушел к гопникам, оставив меня одну. А я вообще кушать хочу. Завтрак очень важен для организма. Особенно глоток свежего кофе. Круассан, свежая французская булка с наивкуснейшим маслом или джемом. Блинчики с сиропом. Бутерброды с…
Черт! Живот предательски урчит, а руки чешутся, что-то найти на той дурацкой кухне.
Блин! Ну я не могу остаться голодной. Мне надо поддерживать себя в форме. А голодовка не выход.
Пойду-ка в холодильнике его пороюсь.
- А где холодильник?
Выпучиваю глаза, не найдя необходимой техники. Где же хранит продукты дикарь с чернючими глазами? Или сырым все ест?
Рыскаю по шкафчикам.
Пусто. Мерзко. Фе.
Это я не буду есть даже под страхом смерти.
Это только выкинуть.
Ооооо, то, что надо. Хлопья. «Неглазированные» гласит упаковка. Выглядят недурно, хотя и странно.
Нюхаю стоящую на столе бутылку молока. Вроде бы не испортилось. Срок хороший.
Разбавляю хлопья, тщательно размешиваю, чтобы набухли, и отправляю первую ложку в рот. Сносно. Можно есть. Плохо, что не мои любимые из супермаркета Ветровых.
Вот у них просто пальчики оближешься. Настоящие кусочки ягод. Запах бесподобный. Да и фигура не портится.
- Похоже поросята сегодня без завтрака будут, раз ты ешь их отруби. Вкусно? Может еще грибочков добавить?
- Что? - смысл его слов не сразу доходит до мозга. - Отруби для поросят?
- Ну да, - Мирон еле сдерживает смех. - Я их всегда внизу храню. На отдельной полке.
Отбрасываю тарелку. Мчусь к раковине и пытаюсь вызвать у себя рвотный рефлекс. Аааааа, какая гадость. Мерзость. Пакость.
Хватаю стакан, наливаю воды и залпом все выпиваю. Передёргивает. Перекашивает. Внутренности перекручиваются. Неприятный холодок бежит по коже.
- Фу! Фу! Фу! - подпрыгиваю на месте, маша руками. - Ненавижу… ненавижу это место! - тру язык, словно там еще что-то осталось.
