– Это легко, – вдруг согласно кивнула она, – ты, конечно же, имеешь право перевестись и избежать этих уродов, но если ты сбежишь сейчас, то будешь бегать всю жизнь. А вот этого я уже не хочу.
Мама взяла три письма Игоря и тяжело вздохнула.
– Что ты к нему чувствуешь? – В ответ на её вопрос я лишь протянула черновик своего письма для него. – Никто не становится взрослым так просто. Ты не повзрослеешь, пока какой-нибудь идиот, не разобьёт тебе сердце. Это как диплом. Игорь откровенно говорит о любви, но любовь – это не бабочки в животе, как мы все привыкли слышать. Ни в животе, ни в голове и даже ни в заднице. Любовь это два человека, которые её создают. И к слову, если два человека делают всё верно по отношению друг к другу – это видно. Любовь всегда видно, а если нет, то нужно задуматься, а любовь ли это вообще? Любовь – это не про боль, Маря.
Я молча смотрела на сложенные в замок руки.
– У Игоря будто проблемы с головой, – тихим голосом сказала мама, – он пишет о любви и тут же говорит: «Мне интересно, сколько ты ещё выдержишь?» Это какой-то садизм.
– Да, есть в нём такое качество, как «садизм»… Мама, Павел Иванович говорил что-то, когда садился в машину, но я не услышала что именно.
– Он сказал, что вероятнее всего задета артерия, но кровь венозная. – Мама вспомнила слова мужчины. – А потом сказал, что у нас есть десять минут, чтобы успеть доставить его в больницу.
У меня внутри словно что-то надломилось, будто разбились все бьющиеся сердца во всей вселенной. Опоздай мы на десять минут и все мечты, планы, желания разбились бы вместе с этой новой реальностью.
Я не помню, как прошли два дня, потому что мыслями я была в больнице… Ощущение, что мой внутренний голос кричит, срывается и воет от боли, но я не подаю вида. Сижу тихо рядом с мамой и её подругами, радуюсь, если они меня не замечают, и я могу не делать вид, что меня интересует их общество и то, что они мне говорят.
Казалось, что вечером второго дня я немного успокоилась, хоть и ненадолго, а потом резко наступила режущая боль в сердце, пересохло в горле, сжался желудок, мурашки покрыли кожу и внутренний голос снова кричит: «Зачем ты это сделал? Неужели ты не понимал, что после этого поступка я бы не смогла спокойно жить? Зачем ты хотел убить себя… Убить нас… Все мои мысли переполнены точными описаниями пережитых эмоций и чувств.
Кричи, не кричи… Вой, не вой, ничего не меняется. Я просто жду весь день, всю ночь, чтобы воссоединиться с болью…
