Подбитый коршун ли, зверёныш малый, он сидел на своём рюкзаке, смотрел в ночь на яркую луну. Ореол светила подчёркивал его кудри. Свет играл клубами дыма, обращая их в синее марево.
Он тосковал. Странное чувство. Совсем скоро всё закончится. Потом — снова дом. А что дома? Как быть дальше, куда двигаться? С кем?
«Тяжело, — неслось в мыслях. — Хорошо жить в отрыве от всего, когда реальная жизнь тебя не касается — и как же тяжело возвращаться обратно. Неловкое, неприятное чувство, что реальный мир хватает тебя за глотку и опускает в самое болото чуждых и ненужных тебе проблем».
Снова вспоминался Мальц. В глубине души Сон лелеял надежду на то, что они всё-таки встретятся вновь. Он скучал по нему. Скучал по его компании. По разговорам с ним, по взглядам, беседам ночами напролёт — всего этого жутко не хватало.
С другой стороны — возвращение в Харьков означало прощание с Полиной — на неизвестный срок, опять.
А с третьей… Да, чёрт возьми, если так гадать, можно найти бесконечное количество разных сторон, и они все в итоге из многогранника обратятся в замкнутый круг.
Ещё одна затяжка — и густые клубы дыма. Подобно демону он извергал синее марево. И подобно всё тому же демону его взгляд был прикован к скорбной земле.
Изгнанник, король в лохмотьях, чья жрица лишь когда-то однажды придёт. Кому уже пели гиады, и чьи земли разрушил он сам.
Полина тоже курила в молчании. Её одолевали схожие мысли. Всё хорошее скоро кончится. А что дальше — никто не знает. В каком бы городе она ни появилась — везде будет одно и то же.
«Потому, — наблюдала молча за тонкой струйкой тёмного дыма с горько-сладким запахом чёрного шоколада, — никакое новое место не поможет тебе изменить свою жизнь, если ты не изменишь свой собственный взгляд на неё».
Она усмехнулась, поймав себя на мысли, что такими темпами она просто плюнет на всё и вернётся в Харьков. Но тогда это будет поражением для неё — она просто признается, что сдалась. Устала. Осела. Постарела.
И эта мысль была ей противной.
Но если так — чем ещё заниматься? Скитаться по миру и дальше — обрыдло. Какая цель у скитания, если нет конца? Описывать свои приключения — так кому интересно читать про бухло и сношения? Враньё: как ни скорбно, эта тема выигрышная, и публика это схавает и не подавится. Даже больше, на этом можно взлететь — но что толку от такого взлёта, если самой ей будет противно от себя же?
Найти работу, семью, остепениться, жениться — тьфу, в рыло бы дала тому, кто ей это предложит. А себя избивать — это уже вообще, что называется, докатились. Добро пожаловать в клуб, блин. Никому не скажешь, не станешь советовать.
