Я рисую, но я не художник,
И пишу, только я не поэт,
Красоты молчаливый поклонник,
Одинокий, блуждающий свет.
Не тоскую, но грусть окрыляет,
Не люблю, но любовью живу,
Вижу часто, как время стирает,
И с опаской на это смотрю.
Я молчу, прерываясь на слово,
И живу, прерываясь на смерть,
Доверяю, хоть знаю все ложно,
Замерзая, желаю согреть.
Как невольник я мыслями грежу,
Слишком часто летая во сне,
Понимаю все чаще, что брежу,
И боюсь потеряться во мгле.
Я теряюсь средь глаз, пропадаю,
В глубину душ людских я лечу,
С каждым днём я все больше не знаю,
Что от жизни от этой хочу.
Рисовать? Только я не художник.
Так пиши! Но ведь я не поэт.
Красоты безрассудный невольник,
Одинокий, блуждающий свет.
