Время: 07:47
Выхожу. Школа обулась в снег. Белые крыши, белый двор. Вокруг не менее белоснежный лес. Снег вычищен, хотя никаких дворников я не вижу. И когда успели. Ночью был страшный снегопад.
Сразу собираю на себе взгляды. Многие ахают, охают, махают мне рукой. Слышу перешептывания:
— Да ну на… только его не хватало…
— В каком смысле? Его-то как раз и не хватало…
— … во-во… что-то буржуи совсем охамели…
— … ага…
— … Думаешь, он сможет?..
— … Киба…
— … Держись от него подальше…
— … просто слухи… слабак…
— … проверь сходи…
— … не, я сейчас не могу… зуб болит…
— … вонючая зима… почему отменили новогодние праздники?..
— … мудаки потому что…
— … Слушай, у него че в ухе серьги? Ахренеть…
— … Да лан?.. Слух, а смотри как принарядился…
— … Вижу. Нормуль так-то… Надо бы тоже приодеться…
— … пфф, не забудь взнос за нестандартную форму сделать…
— … думаешь, он сделал? Говорят, это дорого до жопы…
— … хэзэ, но это же Киба… Ему плевать…
От прислушивания меня отвлекают сразу трое Стражей. Явились, не припозднились. Что ж, этого следовало ожидать. Я так проштрафился, что отрабатывать мне теперь до конца дней своих. Нельзя просто так прогуливать школу неодаренных и игнорировать ее попытки выйти на контакт. В противном случае она вообще может запереть в комнате отсталых. И будешь пару месяцев жить в школе, перевоспитываться. Такое редко, но случалось.
— Константин Киба, следуйте за нами.
Меня ведут через толпу любопытствующих. Парни смотрят на меня уважительно, боязно. Кто-то безразлично. Девочки в основном обсуждают мой внешний вид и проколотые уши. Кто-то понимает, что на мне одежда от «Гусей». Вот ведь люди. Копыто в пасть не клади, дай потратить свою жизнь на обсуждение чужой дорогой одежды.
Заходим в вестибюль.
О, а вон и элита. Стоят, улыбаются в своих намного более вычурных утепленных смокингах. Не нравятся мне эти улыбки. Будто затеяли гадости какие-то. Краем глаза вижу вход в свой Клуб. И именно что вход. Потому что двери нету. Судя по металлическим огрызкам на петлях, ее вырвал Кинг Конг или кто-то очень сильный. Хм, а Кевин мне отчитывался, что все «более-менее»… Выглядит больше «менее», чем «более».
Иду в сторону своего клуба. Стражи реагируют:
— Константин Киба, не отходите!
— Мне одну минуту, пожалуйста…
Стражи не успевают ответить, я быстрым шагом дохожу до входа, заглядываю: стены в краске, все изуродовано, побито. Уборщик уныло метет метлой, словно делает что-то бессмысленное.
— Чего смо… — начинает он. — А-а-а, так это ты тут за главного?
