Настоящая волна электрического разряда прошла сквозь прижавшихся друг к другу домовых. Оцепенение овладело ими. Неужели забыли?
– Да, забыли. Но не они сами. Чёрные споры истёрли память о вас в людях. Там где нет памяти – нет места и вам. Земля не примет вас, пока память о вас вновь не возродится. И для этого нужно, чтобы люди вновь поверили в ваше существование и продолжили сказывать сказки о вас своим детям. Перенося память в года.
Никогда ещё домовые не сталкивались с такой серьёзной проблемой. Ведь если люди действительно их забыли то, как они смогут вернуться в свой дом, который не ждёт их? Дом, который запер все двери и окна. Оказалось, что всё гораздо хуже, чем думали самые ворчливые домовые, считающие единственной проблемой – найти способ переплыть океан. Даже утренний солнечный свет померк, растеряв весёлость свою в настырной холодности непрошеного ветра.
– Но, как же тогда? – спросила Иголка, собирая все силы, чтобы не казаться расстроенной на столько, насколько она себя чувствовала.
– Для этого я и совершил этот последний рейс. Я должен был собрать воспоминание о вас, хоть одно. Много дней я странствовал по Земле, выискивая его. Но люди и не думали о вас, все их мысли были окутаны паутиной ненужных проблем: новые машины, новые квартиры, новые телевизоры, новые телефоны и компьютеры, новое, новое, новое – и ни одной остановке в мыслях, ни одной передышки. Наконец, когда я уже отчаялся, мне повезло. Уже утром, без надежды, я проплывал мимо отдаленного городка, покоящегося в русле большой реки с коричневыми водами, посреди густого леса – тайги. И вдруг, маленькая звёздочка, подхваченная порывом ветра, поднялась вверх. Это был кусочек сна, приснившегося мужчине, после тяжёлого дня на нелюбимой работе.
Я погнался за испаряющемся дымком, так быстро теряющим свою яркость, разрываемый потоками воздуха, что не раз моё сердце дало осечку, прежде чем я поймал его и бережно сохранил. Ведь сон, приснившийся ему, был о вас. Утром он не вспомнил бы о нём, но ночью, когда люди укрываются волшебным одеялом дрём, память о вас прорвалась сквозь чёрную стену сора. Этот кусочек сна является ключиком, могущим открыть закрытый путь домой, когда вы на корабле приблизитесь к границе миров.
На этих словах Капитан Гром достал ключик. Именно он был тем самым ценным грузом и оказался вовсе не ключом, отпирающим двери, как подумали домовые, но небольшим сосудом. С такими прозрачными стенками, что вовсе казалось, будто их нет. Внутри него же, как будто плавал какой-то туман, тёплого, древесного цвета. Иногда он вспыхивал и переливался, аккумулируя и преломляя падающий на него свет.
