– Валоóрдэн посылает нам еду. Он ходит и поёт нам ночами. И отгоняет духов.
Старик многозначительно кивает… Всё сборище, столпившееся вокруг нас неожиданно громко повторяет:
– Валоóрдэн! Валоóрдэн!
Внутри меня начинает нарастать ужас.
– Еда не борется, – продолжает старик, – Валоóрдэн отдал нам эти земли и все блага этих земель. Благодаря ему у нас есть кров, еда… Вода, что проистекает из недр, духи ночные и пение – всё дары Валоóрдэна. И я, как Шаман и наместник Валоóрдэна говорю тебе: «Подготовь себя. Если ты победишь, то Валоóрдэн одобрит тебя. Если нет, то кто ты? Еда.»
Он вдруг начинает улыбаться. Хор из нескольких десятков собравшихся снова громогласно повторяет:
– Валоóрдэн! Валоóрдэн!
Старик переводит взгляд с меня на Колю. Улыбка пропадает с его лица. Потом на Сашу. Он морщится… кивает головой и после небольшой паузы снова повторяет:
– Валоóрдэн посылает нам еду.
– Валоóрдэн! – отвечает ему хор хрипатых голосов, – Посылает еду!
Черные волосатые руки Герасима хватают меня за шкирку и волокут назад. Я вижу, что следом за мной тащат Колю, и Сашу… сборище бомжей исчезает за горой мусора. Герасим злобно рычит за моими плечами. Проклятье… лучше бы нас убили в том подвале. Лучше там… Моё тело опрокидывается и на пару мгновений я оказываюсь в состоянии невесомости, затем удар и моё дыхание перехватывает… я со стоном открываю глаза и вижу отсветы костра на загорелой, грязной волосатой харе:
– А-а-а-ы-ы-ыр-р-р! – с этими словами он захлопывает решётку и заматывает её проволокой невообразимой толщины.
Я лежу в тесном зарешёченном мусорном баке, над огромным мусорным полигоном ночь. «Валоóрдэн посылает нам еду», – крутится в моей голове.
Я пытаюсь встать и распрямиться, но в тесном мусорном баке, забранном сверху решёткой с небольшим окошком это невозможно. Переворачиваюсь. Упираюсь спиной в крышку, давлю, что есть сил… свежая рана в ноге моментально напоминает о себе:
– Ы-ы-ы-а-а-а-р-р-р, нет… – я снова падаю на дно стального бака. Смотрю на проволоку, которая использована вместо замка. Она не изменила своего положения.
Пытаюсь отдышаться. Невозможно – тут просто нет воздуха. Только вонь, дым костров и… что за запах?
– Чужеземец… – поднимаю глаза к решётке. За ней появляется тень бомжа. У него странный голос, – Ты хочешь есть? Я принесла тебе еду…
Всё понятно… это женщина. Опустившаяся и грязная. С больными осипшими от жизни на улице, гари и копоти связками. Но всё-таки женщина. И, кажется, достаточно молодая. Она протягивает в квадратное отверстие решётчатой крышки мятую миску. Я чувствую этот запах. Да, это был запах еды – я, оказывается, жутко проголодался… беру миску в руки и, только заглянув внутрь с омерзением отбрасываю её от себя…
