– Мы прибываем в конечную точку маршрута! Очень рекомендую не отстёгивать ремни, пока автомобиль не будет переведён в режим парковки. До места выгрузки я доведу вас самостоятельно.
Осматриваюсь по сторонам и ищу момента, когда можно будет действовать… мы движемся по территории огромной помойки. Вонь проникает в салон, но это не только запах гниения… вокруг пирует смерть. На кучах мусора пыхтят тракторы… без водителей. Людей нет вообще, только камеры. Судя по всему, тут всё управляется каким-то искусственным разумом. Мусоровоз разворачивается, включает заднюю… я вижу в зеркало яму, лучи фонарей выхватывают из мрака… человеческие тела. Дальнюю часть этой братской могилы уже заваливают мусором два автоматических тракторёнка.
– Мы прибыли! – голос Алисы такой радостный, что мне становится дурно, – Если груз большой и автоматика сама не справиться, то вы можете выйти из кабины и помочь. Однако, я очень не рекомендую покидать машину и открывать двери – на полигоне может быть опасно! Сразу после выгрузки мы отправляемся в «Убежище 7», Вениамин уже проложил маршрут!
– Нужно помочь в выгрузке! – ору снова сипатым голосом, – Автоматика не справится!
– Хорошо! Будьте осторожны! Я открываю двери салона.
Раздаются щелчки блокировки дверей. Я тяну на себя ручку и дверь открывается:
– Бежим отсюда! – я пытаюсь выпрыгнуть из машины, но простреленная нога за что-то цепляется, я спотыкаюсь и вдруг вижу как мусорные завалы приближаются к моему лицу, – А-а-а-а-а, чё-ё-ё-рт!
Я никогда так глупо не выпадал из машины… Прямо в мусор и грязь. Жуткая вонь пробивает до самого затылка. Чувство омерзения и подкатывающей тошноты судорогой проходят по всему телу. Я поднимаю голову и на четвереньках стою во всём этом ужасе:
– Проклятье… что за нелюди это придумали… – перевожу взгляд вперёд и вижу, что ко мне движется человек… Кто это может быть? Я не успеваю додумать эту мысль, потому что от удара по затылку моя голова снова ныряет к земле, а разум проваливается в черноту.
Я со стоном открываю глаза. Перед моим взглядом проползает унылая экспозиция истории быта последних лет в виде полиэтиленовых обёрток, пластиковых бутылок, пакетов и упаковок. Меня куда-то тащат под руки. Голова раскалывается. Ноги безвольно волочатся по груде мусора, а глаза выхватывают знакомые картинки, названия брендов, слоганы… Мыслей в голове нет. Только рекламные штампы из прошлой жизни. Меня внезапно отпускают и я падаю лицом прямо в этот унылый памятник культуре потребления, в которой мы все выросли. Опираюсь на локти и пытаюсь подняться, но снова получаю удар по спине… в ушах стоит жуткий гул. Я смотрю на выцветшую обёртку с надписью «сникерс» и понимаю, что всегда ненавидел этот батончик… Даже когда ел. А сейчас ненавижу ещё больше… снова закрываю глаза.
