Усмехнувшись, я быстро стерла ладошками проступившие в уголках глаз слезы, шмыгнула носом и вновь посмотрела на фотографии. Да, отличный снимок. Ничего же дурного не случится, если я отправлю ему? Сомнения. В голове роились как мошки сомнения, кусали, зудели, но я смогла отмахнуть от себя непрошеных мыслей и быстро нажала на кнопку «отправить». Ничего плохого не случится.
Сообщение было доставлено через секунду. Но не просмотрено. Я заглядывала в приложение слишком часто, чтобы убедить себя, что все в порядке. Меня не волновало то, как отреагирует Егор. Что скажет. Вообще ответит ли. Или перезвонит. Пусть мы и общались, но в последнее время все реже. Он не писал мне первым, если только не поздравлял с каким-нибудь праздником. Обычно инициатором становилась я. Будто мы поменялись ролями. И я понимала, что чувствовал тогда Егор, когда два месяца безрезультатно добивался меня.
Сглотнув ком, я спрятала телефон в сумке и развернулась, намереваясь пройтись по парку еще раз, а после отправиться в гости к брату, уверяя себя, что Егор просто занят. Или забыл телефон дома. Или… миллион ИЛИ.
Прохаживаясь по широкой дорожке, я не сразу поняла, что именно привлекло меня. Будто кто-то толкнул в бок, заставляя поднять голову и прислушаться. Голоса. Так много голосов вокруг. Я повертела головой, пытаясь понять, что же это было. Еле уловимое, но до боли знакомое.
Голос. Его голос.
Я услышала его. Егор где-то рядом. Совсем рядом. Внутри будто что-то загорелось. Зазвенело, заскребло. Я дернулась, намереваясь отыскать его. Он же здесь не из-за моего снимка? Быстро достала телефон. Нет, сообщение так и не просмотрено. Значит Егор здесь по другой причине. С кем-то.
С девушкой.
Сначала я увидела блондинку. Такая яркая, красивая. Ее голос как мелодия, звонкий, но приятный смех. Она была очаровательной в своем голубом платье. Он был опасно притягательным, обнимающий девушку за талию и что-то шепча ей на ухо.
Егор. И она. Не я.
Резко развернувшись, я прижала к груди сумочку и почти убегала, молясь, чтобы меня не заметили. Ведь они были так близко. Я могла протянуть руку, дотронуться до его локтя. Схватить его за руку. Оторвать от этой незнакомки. Сказать ей, что он мой. Он должен быть моим.
В глазах слезы. Так много слез. Они обжигали щеки. Поджав губу, я почувствовала их вкус. Соленые. Соль моих слёз. Здесь я чужая. Это не мой город. Не мой дом. Не мой мужчина.
Глава 10. (Не) верное решение
Я слушала голоса, но не понимала ни слова. Очередной семейный ужин, теперь только в родном доме. Да, у нас гости, которых я бы не хотела видеть, но приходилось терпеть и улыбаться, порой вставлять пару фраз на ломанном французском. Все-таки это не мой язык. Но мать не останавливал этот факт. Она уже налаживала новые связи, и мой будущий жених сидел напротив меня, с упоением наслаждаясь изысканными блюдами. Он нахваливал то повара, то вступал в диалог матери и Элен, родительницы Жана-Франциска. Я же давилась и молчала, вынуждая себя улыбаться каждый раз, когда тема затрагивала меня. Но все мои мысли были не здесь.
