–
А я возвещаю радугу, что была собрана гравитацией,
И цвета её кружатся в вальсе, уже никто не скажет мне "хватит".
Это вы поддержали Хаос, мне он никогда не нравился,
На флаге набросал Дарвина, любовью расширил сознание.
–
Они вмазались и потерялись, а мы сели в машину с Дарьей,
Гоним не под скоростями, просто наши сердца играются.
Серых людей хватают теневые копы, им в реальности плохо,
Но мы разрисуем их опыт, а что? Бог тоже художник.
–
Несёмся сквозь разные сферы, съедая пространство и время,
Пожираю тебя боковым зрением, нам не требуются перья.
Ты ангельским голосом пела, вжавшись в цветное сидение,
Ты мне доверилась, а значит спикируем в Вечность.
–
Они вмазались и ладно! Пусть играют с Богом в прятки,
Ты поишь меня лимонадом, а я радугу в тебя втираю.
Такие у нас забавы, нам не нужны опиаты, губки твои – огонь,
Предлагаю остаться, предлагаю обняться – мы гонимся за "Нулём".
Харе Кришна! А у вас хари кислые, будто листья кладбищенские,
Ишь ты! Духом нищ ли? Трясёшься, будто лист, над златом своим.
Что, будешь его перчить и солить? Будешь кидаться им в зрителей?
Снято! Софиты и камеры уж уберите, надоели ваши серые лица.
–
Тьфу на них, правда! Нападём с ножом из засады,
Как же клинок сей всадим, такое не снилось маньякам.
Бог с тобой, малявка! Это лишь шутка, это майя,
Руки не дам запачкать, но угощу грибами.
–
И грибов тоже нету! Долой истерику, за психоделику без психоделики,
Мы же художники, а не священники, долой и священное.
Связь Эросом, свет Вечного, не бывает в душе безупречного,
Пусть будут и просторечия, бушует и малая речка.
–
Давай будем малой речкой, давай будем мелом резать,
Вселенная вся в порезах, но, где рана, там исцеление.
Тем более всё это в безвременьи, где краски на уровне жемчуга,
Где ценится женственность, где брызги кисти, как ожерелье.
–
Ох, у них ожирение, засохнет инжир без веселья,
Так давай дарить треск весенний, дарить каждому обереги.
Это не борение, а психоделика, что отрезвляет пленника,
Мир сходит со сцены, Бог прыгает с Неба – начинается дискотека.
Вот мет, а модерн? Это и есть "метамодерн",
Истина явится в неглиже, искренность и в наглеце.
Синяк на её лице, лагает вещания сеть,
У модерна завещания нет, инфекцией пожран его скелет.
–
Вот мой пост на стене, а где "постмодерн"?
Так глянь – это гипертекст, теперь Твиттер – кладезь чудес.
Вязкий, как болотная местность, фальшивый, как горе-кудесник,
Его сноски лишь привидения, а отсылки – силки для времени.
