Я смотрела вслед уезжающему джипу, сжимая в руке визитку. Первым желанием было порвать её и выкинуть, но подумав, я всё же решила её сохранить.
На всякий случай.
На утро, действительно, запястью было значительно лучше, опухоль почти спала, и я не стала накладывать заново повязку. Но из — за принятого на ночь обезболивающего, я проспала, и как метеор носилась по дому, собираясь на работу.
— Так, сынок, уже нет времени, позавтракаешь в школе! Хорошо? Через пять минут — выходим!
Быстро забросив Илью в школу, я помчалась на работу, решив по дороге заскочить за завтраком. Припарковавшись, я зашла в кофейню. Приятный, бодрящий запах свежемолотого кофе и выпечки мгновенно укутал меня, возвращая хорошее настроение.
— Два средних конвертика с яблоками и латте, пожалуйста. На вынос.
Забрав заказ, я направилась на выход. Звякнул колокольчик и кто — то вошёл внутрь, вежливо пропуская меня вперёд, придерживая рукой дверь.
— Спасибо! — поблагодарила я, не поднимая головы.
Я уже взялась за ручку машины, как вдруг, услышала за спиной мужской голос:
— Даша!
Я оглянулась. И увидела самые невероятные глаза аквамаринового цвета. Трёхсекундное узнавание. Парень со вчерашней фотографии!
— Никита! — воскликнула я.
Я смотрела на высокого статного юношу, и в моей голове никак не укладывалось, что это и есть тот самый маленький сорванец, за которым я частенько присматривала будучи студенткой.
— Как ты изменился! Фантастика! Я ни за что бы тебя не узнала, если бы не увидела вчера твою фотографию. Я просто не могла поверить своим глазам!
— А ты вот совсем не изменилась. Такая же красивая, как и раньше!
— Ох… — неожиданный комплимент меня смутил. — Спасибо, конечно, но столько времени прошло… Когда мы виделись с тобой в последний раз? Сколько тебе было, лет восемь — девять?
— В последний раз мы виделись на похоронах твоей бабушки. Мне было четырнадцать, — ответил парень.
— Правда? — я силилась вспомнить Никиту в его подростковом возрасте, но перед глазами упрямо стоял образ шустрого восьмилетнего мальчишки, с торчащими во все стороны вихрами. — Честно, я совсем тебя тогда не помню… я, вообще, очень плохо помню тот день, и последующие дни тоже, — сказала я, печально покачав головой.
— Прости, что напомнил о бабушке. Я тоже скучаю по своей, — в его голосе слышалось искреннее сожаление.
— Это жизнь, Никита. Все мы смертны… Давай, лучше не будем о грустном!
Только сейчас я обратила внимание, что он одет в мотоциклетную экипировку, а подмышкой держит чёрный шлем. Его виски зигзагообразно выбриты, на макушке — скрученные в пучок волосы, в ухе болтается серьга в виде крестика. Но как ни странно, выглядел он при этом довольно мужественно.
