Три попытки это не плохие шансы.
Упрямо набираю в третий раз. И буквально через несколько секунд раздается раздраженное «Да». Короткое и агрессивное. Как цепная собака.
Я слышу легкое потрескивание телефонных помех и далекие звуки музыки на заднем плане. Голоса и смех. Портал в другое измерение. Со смехом, музыкой и коротким злым «да». В то же мгновение я теряюсь. Не знаю, что сказать. С чего начать.
В трубке терпеливо ждут, но даже мне понятно, что надолго этого терпения не хватит. Еще несколько секунд, и связь оборвется. Быстро и безболезненно. Там, в другом измерении, не интересуются, кто звонит и что надо, не переспрашивают, не повторяют. Достаточно короткого вдоха, чтобы подчеркнуть, что тебя слушают. Какое-то время. Непродолжительное время. Строго лимитированное.
– Александр? – На всякий случай уточняю я, чтобы только нарушить тишину. Чтобы не ошибиться. И чтобы связь не оборвалась.
Молчание. Томительное и глубокое, как расщелина в горах. Такое же темное и бездонное, скалистое и неприветливое. Пока он молчит, мне кажется, что я ухаю вниз. С разбегу и без страховки.
– Да, – неторопливо бросает он.
– Ты оставил мне свой номер. Помнишь?
Снова тишина. Мне приходит в голову, что ни черта он не помнит. И уж точно не ждет у телефона моего звонка. Просто я без приглашения ворвалась в его ночь, и теперь он не знает, что со мной делать.
– Было дело, – ровно соглашается он. – Передумала?
От его ровных, как трасса Формулы-1, интонаций меня начинает трясти. Мелкой дрожью. Но с головы до ног.
– Да, мы можем встретиться?
– А до утра это может потерпеть?
Я не вижу, но хорошо представляю его холодную улыбку. Ею пропитан каждый звук. От чего слова начинают искриться, как снежинки на морозе. Его голос ничего не обещает. Он как бы всего лишь подтверждает, что еще какое-то время готов слушать. Недолго. Пока он не потеряет последний интерес.
– Нет, сейчас.
– Сейчас, три часа ночи, – сообщает он. – Позвони завтра.
Он собирается повесить трубку. Это очевидно и не прикрыто даже легким налетом вежливости. Просто лимит его внимания исчерпан.
Его слова, его пренебрежение бьют наотмашь по лицу. Как пощечина. Со всей силы. Тыльной стороной ладони. Расправляю плечи, становлюсь, словно выше ростом. Забываю, что стою по колено в помойке, поднимаю голову и раздраженно фыркаю:
– Завтра не будет. – В лучших традициях. Спокойно и ровно. На идеальных тонах. – Либо сейчас, либо никогда.
Слышу его короткий вдох.
