— Он сказал «будь внимательна», — шепчет Ира. — Будь внимательна… О, Господи, пусть он ошибется… Пусть это будет просто сон.
Аня берет одну из книг и начинает просматривать каждую страницу на случай, если Ира что-то упустила. Она уже не сомневается, что если эта вещица и существует, то она очень маленькая и тонкая, вроде листа бумаги, конверта или фотографии… Фотографии.
— Ир… Я нашла.
Маленькая фотография была плотно втиснута под суперобложку. Аня заметила лишь ее торчащий уголок, и с большим трудом вынула снимок, не помяв его и не порвав. Обычная фотография с пленочной мыльницы, испорченная лишь слабым засветом по левому краю.
Аня не сразу узнает на фотографии себя. Если, конечно, она вообще может сказать, что это она. Кажется, что она смотрит на себя в кривое зеркало. Вроде бы и узнаешь, но что-то в твоем образе необъяснимо искажено.
— О, Бог ты мой… — выдыхает Ира. — Это же мы с тобой…
— Нет, это они. Те, кого мы видели в церкви, — говорит Аня, когда может, наконец, справиться с собственным голосом.
Ирин на фотографии такая, какой Аня видела ее столько раз во сне. Короткие черные волосы, чуть взъерошенные на затылке, беззаботная улыбка, хитринка в глазах. Здесь ей как будто лет двадцать пять, не больше. Волосы Аниу, собранные в два хвостика, поражают своей длиной. Она никогда не отращивала волосы до пояса. Аниу была в белом платье, Ирин — в белой рубашке. Солнечный день навеки замер на фотографии, как и их улыбки. Они обе безумно счастливы здесь. И ничего, совсем ничего как будто не предвещало того, что случилось после.
— Мы другие… — только и может сказать Аня. — Но их чувства, Ир, не думаю, что они были другими. Неужели они были нужны друг другу меньше, чем мы с тобой?
Ира качает головой.
— Конечно, нет… Не меньше. Думаю, бесполезно задаваться вопросом, как здесь оказалась фотография, которой не существовало в нашей реальности?
— Мы должны снова поговорить завтра с Чарли. Наверняка он знает что-то ещё, — Аня переворачивает снимок в надежде прочитать что-нибудь на обороте. Но там ничего нет.
— Да, — Ира кивнула. Она никак не может оторвать взгляд от своего лица на фотографии. Оно вызывает чувство безотчетного ужаса, как от встречи с собственным двойником. — Интересно… а кто фотографировал их? Неужели просто случайные прохожие?
— Действительно интересно. Быть может, знакомые? Кто-то, кому мы доверяли.
— Доверяли? Ха. У меня нет таких знакомых.
— А у той Ирин, возможно, были. Если бы мы только нашли этого человека…
