Шариковая ручка, зажатая между пальцев, с грохотом падает на коридорную лавку у окна, где мы сидим пока идёт перемена, скатывается по гладкой поверхности и теряется под ногами.
— Потому что НЕ ЗНАЛА!!! — сердито зыркаю на него. — Слабо было сказать раньше?!
— Можно было… Наверное. Но ты так старалась. Не хотелось отвлекать.
Ничего не отвечаю, просто хорошенько прикладываю хохочущего Миронова по затылку скромным томиком "Морфия". Трешовенького на самом деле рассказа о том, как врач самолично снаркоманился и застрелился. Неудивительно, что его не проходят на занятиях.
Ладно. Фиг с ним, с морфинистом, тут новый этап квеста нарисовался. "Мастер и Маргарита", значит. Самое весёлое, что этот роман есть в учебнике по литературе, мы как раз недавно его проходили, но, судя по всему, в данном случае имеется в виду совсем другая "Маргарита". И поэтому я второй раз за день мчу в библиотеку.
Настолько воодушевлённая собственной догадливостью, что на лестничном пролёте не вписываюсь в поворот и на скорости врезаюсь в Чернышевского, парня из параллельного. Высокий блондин с вьющимися светлыми волосами — о, у нас многие девчонки по нему сохнут. Я нет, как-то мимо обошло, но отрицать не буду — парень он реально симпатичный.
Немалую роль в массовом женском помрачении рассудка ещё играет то, что Чернышевский у нас волейболист, неоднократно ездящий с командой на межрайонные соревнования и привозящий победы для школьной полки почёта. Знаю про все грамоты и награды, потому что на своём сайте делаю обзоры.
На матчи, не на Чернышевского. Можно было бы, конечно, и на него замутить, но чего там интересного? Спортсмен, красавец, только что не комсомол. Понятно, что вниманием не обделён, хотя, насколько мне не изменяет память, девушки у него не было. Из местных точно никого, иначе бы этот пчелиный рой давно разжужжал всё и всем в каждую замочную скважину.
Столкновение двух титанов, тьфу, блин, заразилась у этих античными шутейками, заканчивается не очень приятно. Шлепаюсь пятой точкой на ступеньки, рассыпая книги и тетради, которые в адреналиновом запале не догадалась сразу убрать в сумку.
— Прости, — Вадик помогает поднять и вещи, и меня саму. Ля, какой джентльмен. — Не ушиблась?
— Нормально, — одёргиваю голубую юбку, чтоб не светить непотребным видом.
— Точно?
— Точно-точно. Это вообще я виновата, а ещё машину водить собираюсь. Спасибо, — торопливо забираю у него книги и, коротким жестом попрощавшись, лечу на этаж выше. Некогда мне лясы точить со всякими красотулями.
