— Я это переживу.
— А я нет, — вздыхаю, понижая голос. — Нашёл бы ты себе уже что ль кого-то.
— Я всё слышал, — с готовностью сообщает соседняя комната.
Слышал, но расставаться со статусом отца-одиночки не торопится. А ведь прошло уже лет двенадцать с того дня, когда непутёвая мамаша собрала вещи и свалила в другую семью. Бросив меня как ненужный балласт. С тех пор звонит пару раз в год, поздравляет с Днём Рождения и Новым Годом, деньги присылает на подарки, но мне плевать. Для меня этой женщины не существует.
Существует только папа. Он мне и мать, и отец, и лучший друг, и человек, которому я доверяю и рассказываю практически всё. Даже, наверное, всё-всё. Делюсь, жалуюсь, спрашиваю совета. Нам офигенно вдвоём. Мы живём в рамках без запретов, бессмысленных правил и прочей чуши в духе: "раз я старше — моё слово закон", однако чем старше я становлюсь, тем отчётливее понимаю, что этого недостаточно. Я скоро вырасту, поступлю в универ, съеду в конце концов и мы будем видеться реже и реже… А он что, будет всё так же залипать на сериальчики по вечерам, но теперь уже один? Не. Не дело это. Надо решать проблему.
Но после. Сначала разберёмся с мистером "N".
"Ку-ку", вещает мне диалоговое окно.
"Ну ку"
"Чего без настроения?"
"Нормально всё с настроением. Так ты скажешь, кто ты?"
"Зачем? Давай пока оставим всё как есть"
"Почему?"
"Чтобы посмотреть, что получится. Если я назову своё имя, мы будем общаться уже иначе. А я бы хотел оставить вариант непредвзятости"
Почему это моё отношение может измениться? Может мы в реальности в контрах? Хотя я мирный человек, ни с кем не цапаюсь. А может…
"Только не говори, что ты младше"
"Нет. Насчёт этого не переживай"
"А что тогда? Сильно старше?"
"Незначительно"
"Незначительно — сколько? Месяц, два, год, десять? Надеюсь, ты не препод? Иначе мне придётся перейти на выканье"
"Не препод"
"Значит учишься со мной на одном потоке?"
"Это ты так пытаешься прозондировать почву? Брось. Не выйдет. Всё равно не угадаешь"
Ха. Вот и прокололся. Плохо всё-таки ты меня знаешь, дружок.
"Спорим?"
С ответом заминаются. Начинают писать, но замирают на полпути. Ха. Что, засомневался?
"Не, не буду спорить… Ты сообразительная, так что шансы очень даже есть", — наконец, пиликает телефон.
То-то же. Тут дело чисто на принцип пошло, ибо нефиг секретного агента разыгрывать, мы не в театре. Не говоря уж о том, что моё любопытство уже в воодушевлении потягивается и разминается, готовое вступить в бой.
