Мы спускаемся вдоль забора к толпе детей и родителей на спортивной площадке.
– Никак не могу привыкнуть, что у тебя кр-расные волосы.
– Классные? – Марго усмехается.
– Ха-ха, очень смешно, – Алекс корчит гримасу, – посмотрим, как ты будешь смеяться, когда я не дам тебе списать английский.
Оборачиваюсь. Влад и Алиса немного отстают. Что-то обсуждают – совсем не слышно. Влад замечает мой взгляд. Рогаткой показывает на свои глаза, затем на меня – жест «я слежу за тобой». Спотыкаюсь о ветку – слышу его смешок позади.
Нам удается примкнуть к линейке, не привлекая внимания. Начинаю задыхаться в этой атмосфере школьного праздника. Все куда-то идут, толпа всё время в движении, и мы прорываемся через неё. Рюкзаки, всевозможные букеты, гирлянды из шариков и шум писклявых детских голосов сквозь музыку. Из колонок доносится «Куда уходит детство». Это самое угнетающее, что можно было включить, да ещё в такую погоду. Меня толкают две малолетки – проносятся мимо, даже не извинившись. Какого черта? Когда я был в их возрасте, я даже чихнуть боялся при старшеклассниках.
– Дорогие ученики! Сегодня мы собрались с вами здесь…
О нет. Торжество начинается.
Марго хватает меня за руку, благодаря этому я не теряюсь в толпе. Мы проходим мимо десятиклассников. Внезапно чей-то букет утыкается мне в лицо. Пыльца попадает в нос, и я смачно чихаю – прямо на цветы. Боюсь, теперь кто-то получит лилии с моими соплями. Спешу скрыться с места преступления.
Наконец, мы оказываемся среди наших одноклассников.
– Опять вы опаздывайте! Влад, иди сюда! Быстрее, быстрее!
Молодая учительница с фигурой груши вручает Владу табличку «11 А» и выставляет его во главе класса. Это Елена Михайловна, наш классный руководитель. Я разговаривал с ней, когда только поступил. Милая женщина, хоть и учитель.
– Предоставим слово нашему директору Светлане Владимировне Быковой.
Ой, я же хотел заснять линейку. Сую руку в портфель, достаю камеру. На середину площадки выходит женщина в тёмно-синем костюме. С ней я тоже разговаривал, когда устраивался в эту школу. У неё в кабинете неудобные скрипучие стулья.
Навожу объектив на директрису, как вдруг –
Яркая вспышка. Блики в глазах. И причина этому – девушка с фотоаппаратом и со стрижкой под мальчика. Что-то мне подсказывает, что она феминистка.
– Улыбайтесь, мне нужны счастливые лица на обложке сентябрьского номера, – она делает ещё один кадр.
– Привет, – Марго, приобняв девушку, целует её в щеку, – познакомьтесь. Саша, это Ира. Ира, это Саша.
