Они бегут так быстро, ловко переставляя свои странные ноги.
Сердце внутри меня колошматится. Пыль оседает на нас, попадает в глаза. Но мне плевать, потому что зрелище завораживающее.
Ощущение, что мы несемся вместе в ними, хоть и стоим на месте.
— Обалдеть, — кричу я, крепко сжимая плечо парня. Тот стряхивает ладонью пыль с волос.
— Я же говорил что понравится. Только теперь отмываться.
— Оно того стоило. Это лучшее что я видела за последнее время.
Продолжаю смотреть как стадо уносится вдаль, потом резко сворачивает направо и начинают петлять.
Обратно мы ехали дольше. Виной были пробки на въезде в город.
Зажглись фонари.
В тихаря наблюдала, как по лицу Димы скачут блики и тени.
Мы стояли в пробке.
Парень заметил что я шпионю. Его рот растянулся, оголяя линии скул, приподнял бровь.
— Хочешь музыку включим?
— Давай. Хотя, если честно музыка меня сейчас меньше интересует.
— Да? А что тебя интересует?
— Почему верблюды?
— Тебе не нравятся верблюды?. Они очень выносливые и в наших краях редкость. Даже в зоопарках. А еще в это место мы любили с отцом приезжать. Пока он не забил хер на семью.
Его лицо помрачнело.
Поток машин двигался очень медленно.
— А потом мы с пацанами просто так приезжали. Поржать. Знаешь как смешно они разбегаются если им посигналить. Даже на перегонки гоняли.
— С верблюдами?
— Ага. На спортивной. Пыль столбом, ниче не видно. Мы бухие в край. Веселуха была. Только ее недавно муд…Короче сломалась тачка та. Теперь на этой езжу.
— У тебя машин так много? Богатенький буратино?
— Нет, что ты. Стал бы я в курьерской службе подрабатывать. А тачки это так. Подержанные иногда почти за даром отдают.
Мы проезжали парк. Слева от нас была небольшая площадка, на которой выступали уличные артисты в светящихся костюмах. Еще одно завораживающее зрелище. Музыка ритмичная, движения быстрые, синхронные. Я смотрела как они подпрыгивают и вытворяют такие вещи, от которых публика восторженно кричала и кидала деньги копилку-голову.
— Прикольно, — наконец-то заметил Димка. Я так вывернулась, что казалось смотрю в упор. Он даже разочаровался.
— А где твои родители?
Отвернулась к своему окну. Не знаю, стоит ли его посвящать в подробности моей прежней жизни, к которой я не смогу вернуться. По собственному желанию.
— Мама у меня учитель начальных классов, а папа директор музыкальной школы.
— Да ты интеллигенция, — издевается.
— Нет. Я селекционный сорняк.
— Это как?
— Это значит что я росла в строгости и в постоянных расписаниях. Что делаю, куда иду, чем питаюсь. С кем дружу. Куда поступлю и пойду работать. Но вышло то что вышло. На первом курсе юридического я купила мотоцикл на отложенные деньги и все. Как говорит папа "покатился Ванька с горки". А через полгода я попала в аварию.
