Если этих обиженных «республиканцев» не передавить вовремя, начнутся погромы и резня. Крови прольется, как в светлом будущем: азербайджанцев стравят с армянами, грузин с абхазами, таджиков с киргизами. Платные говоруны распустят свои поганые языки, болбоча о «русской оккупации», провокаторы выведут на улицы студентов — живую, горячую растопку для беспорядков…
Так можно доиграться и до второй Гражданской.
И есть еще один толстый слой недовольных — первые секретари обкомов да крайкомов. Суслов нагнул их, заставляя идти на выборы — пусть-де народ скажет свое веское слово! А кто проголосует за взяточника, вроде Медунова? Или за «бабая» Шакирова? За самодура Шайдурова?
И если вся эта орда развернет знамена…
«А нас — рать!» — криво усмехнулся я, и раздраженно задернул шторку.
Мысли в духе Раскольникова меня и раньше посещали, но именно теперь стали тяготить. С виду всё просто, проще не бывает.
«Вопрос: имею ли я право менять этот мир без спросу, точно зная, что впереди нас ждет большая вонючая жо… задница?»
Года два назад мне легко удавалось убедить себя, что я просто обязан прогнуть белый свет! Должен! Чтобы не повторились Афган, Карабах, Фергана, Донбасс — далее по списку.
Но свербили, свербили муторные сомнения! А любой ли ценой достигается благо? И как оценят потомки мои нынешние экзерсисы по экспериментальной истории? Похлопают в ладоши: «Адекватно, Михаил!»? Или передернутся: «Да эту сволочь расстрелять мало!»?
Вот, разрулим афганский кризис — и не изойдут кровью и сукровицей «красные тюльпаны». Разве плохо? А кто сказал, что года через три наши партия и правительство не ввяжутся, скажем, в иранские разборки? Да еще на стороне тамошних лохов из Туде?
Что толку от моего послезнания? Ну, ведомо мне — там-то и там-то было плохо. И что? Какие воздействия надо применить, чтобы стало хорошо? Микроскопические? Макроскопические? А хуже не станет? Откуда мне знать? Всеведением не страдаю…
Осторожный звонок в дверь сбил весь настрой. Надуманная чернота обсыпалась, пока я ходко шлепал тапками. Щелкнул задвижкой, потянул дверь на себя…
За порогом стояла Марина. В кокетливой шапочке, в полурасстегнутой дубленке, пропускавшей взгляд к свитерку, тускло сверкавшему люрексом, и к роскошным джинсикам, дразняще обтягивавшим стройные бедра.
— Маринка! — обрадовался я.
Девушка только улыбнуться успела — мои руки сграбастали ее и затащили в прихожку.
— Раздавишь! — засмеялась «Росита», болтая ногами. — Пусти! Ну, Ми-иша!
