— Все равно. Иди сюда, поправлю. И вообще, по-моему, тебе уже пора выдвигаться.
— Рано еще. Подождет, — отмахиваюсь.
— Ты на такси или на своей поедешь? — деловито интересуется Шурка, поправляя мне, слегка смазанный, макияж губ.
— На своей, конечно. Такси я не доверяю.
— Ну и правильно. Лифчик* мне твой понравился, тоже что ли такой попросить у Бьешика Buddy*? Тесла, конечно, круче, но перебор, дороговато встанет. Но, заманчиво, зараза. Знаешь, сколько я их наблюдаю в нашем провинциальном захолустье, капая слюной? И ведь сама прекрасно понимаю, что купи мне Бьерн такую машину, меня же в первую очередь жаба и задушит от такой капитальной бреши в семейном бюджете.
— Ты рожать-то когда планируешь? — меняю тему, бестактно спрашивая у сестры весьма щепетильный вопрос. — Тридцать пять ведь уже.
— Ссикаю, Васька. Возраст, опять же. Да и Бьерном мы только год живем. Вдруг что не так?
— А что, есть предпосылки?
— Да нет, все наоборот слишком хорошо, аж страшно. Мне после Кошкина просто хочется подуть на воду, обжегшись на молоке.
— Ладно, не трусь, Сашь. Просто будь готова отбиваться от маменькиных вопросиков на счет внуков.
— Ага, ага. Чеши уже к своему Ромашке. Я затребую полный отчет о свидании, поняла?
— Да уж, понятнее некуда.
— Домой можешь не возвращаться — разрешаю.
— Да иди ты в Берген!
Спермотозавр подкрался незаметно…Рома-Рома-Роман, блин!
— А как же моя дочь? — рвет меня в клочья последующий вопрос.
Вздрагиваю. Адреналин ошпаривает кипятком вены, дыхание сбивается, на лбу образуется испарина от такого стресса.
Самый страшный кошмар наяву. Худшие мои опасения подтвердились. Ему вдруг дочь понадобилась? Черта-с-два, ты её получишь! Пять лет назад не нужна была, теперь вдруг вспомнил.
Но я предусмотрительная. В графе отец стоит прочерк. Тогда еще не было понятия «матчество», но я успешно его применила, назвав дочь Ксенией Васильевной Чертановой. И прокатило. Развод был в Москве, паспорт я сменила, вернув девичью фамилию. И словом не упомянула о бывшем супруге несмотря на то, что законодательство было на моей стороне. На фиг нам такой отец! П-Р-О-С-Т-О На фиг!
Снова подступают слезы обиды, сразу же раскрывая перед глазами файлы из прошлого:
— Пропустите! Вы не имеете права меня задерживать! Он мой муж, — жалкая попытка прорваться через заслон бугая-охранника в высотном здании бизнес-центра.
— Не положено, — беспристрастно басит мужик на посту, — я Вам еще раз повторяю, дамочка, Гордеева нет на месте.
