— Весело тебе? — взяв себя в руки обратился я к Джо.
Старик остановился, медленно подошел к перламутровому трупу волка и нежно погладил его по гладкой пушистой шерстке.
— Ты не ответил на мой вопрос, — вызывающе проговорил Джо, — Тебя только что едва не убила царапина от волчонка, ты правда думаешь, что способен добраться до пятерки в одиночку?
— Тебе то какое дело? — безразлично бросил я и отрезал мечом кусок импровизированного бинта.
Убедился, что не спадет и удовлетворенно хмыкнул. Повязка быстро краснела, но лучше так, чем никак. Даже такое физическое воздействие снизит кровопотерю и сохранить важные крупицы здоровья.
Ублюдок прав, самостоятельное путешествие в новый регион это не за продуктами сходить. Секундная расслабленность и я едва не стал жертвой обычного патрульного волка. А ведь он даже не элитник, без особых техник и специальных атак. И уровень всего лишь пятидесятый. В Харте будет сложнее. Намного сложнее. Если я вообще смогу туда попасть.
Но Джо не понимает одной вещи. Что мне на все это насрать. И не из таких передряг выбирался.
— Самое непосредственное. Ведь я часть тебя, — ухмыльнулся старик.
— Лишь моего игрового аватара, — пожал я плечами, — если честно, когда соглашался тебя убить, думал будет больше пользы.
— Ооо, — закивал головой старик, — не благодаря ли моей силе ты добился всего чего добился? Да взять хотя бы убийство этих волков. Смог бы это сделать без меня?
— В одном ты ошибаешься, Джо. Теперь «Режим Тромбли» — это моя сила. Ты ведь поэтому здесь, да? В тот миг, когда ядро откалибровало эту способность и она получила четкие значения характеристик и откат… я… почувствовал… свободу. А что почувствовал ты?
Несколько секунд старик осмысливал что я сказал и задумчиво потирал подбородок.
— Ты определенно изменился, малец, — хмыкнул Джо, — но ты ведь помнишь, что меня нельзя недооценивать?
— Это угроза? — приподнял я бровь.
— Вовсе нет, — замахал руками Джо и улыбнулся, — без тебя меня не существует. И ты прав. В момент, когда ты ощутил свободу… я ощутил страх смерти.
— Забавно слышать это от того, кто уже мертв, — усмехнулся я.
— Мы мыслим разными категориями. С человеческой точки зрения я мертв, раз потерял изначальную оболочку. Но для нас это не смерть. Смерть — это небытие, а я ведь тут, верно?
— Знаешь, Джо, мне больше нравилось, когда у нас было мало времени, — признался я, — было меньше философствований и больше конструктива.
— Ладно, Ян. Я признаю. Я умираю.
