Через двадцать минут я прощаюсь с Анитой и, развернувшись, еду в противоположном направлении. Всю дорогу я наблюдаю за Диной, бросая взгляд на зеркало. Спит. Свернулась в клубочек, как котёнок. Прижимается лицом к окну.
Стараюсь ехать небыстро. Торможу плавно. Лишь бы не укачало её. Лишь бы всё было в порядке.
Останавливаюсь возле одной девятиэтажки. Спальный район. Незнакомый. Как давно здесь живёт? Не знаю почему, но меня это парит. Почему я встретил Дину только сегодня? Для чего, кто объяснит? Я же только-только пришёл в себя. Женился пару месяцев назад, наивно полагая, что смогу забыть Её...
Не забыл. Ни черта не стёрлось с подкорки. Оттого и сижу, как придурок. Смотрю на неё и дышу через раз. Надо будить. Провести до квартиры. Передать родителям или с кем там она живёт. Надо. Всё надо. Но я никуда не иду. Наоборот. Пересаживаюсь на заднее сиденье и укладываю блондинистую голову на свои колени. Спит. Не просыпается.
Я вывожу узоры на хрупком плече, кайфуя от бархата кожи. Идеальная, гладкая, без изъянов. Засыпаю. Не знаю, сколько проходит времени, но громкий стук заставляет меня распахнуть глаза. Кто-то стучит в окно. Щурюсь от утреннего света, пытаясь сфокусировать взгляд.
Стук становится настойчивее...
Глава 13
Дина
Голова болит. Гудит, будто где-то рядом роятся пчёлы. Дикие. Громкие. Я распахиваю свинцовые веки. Щурюсь. Машина. Чужая. Я лежу на большом кожаном сиденье, согнув в коленях ноги. Что здесь делаю? Не пойму ничего. Во рту сухо. Пустыня. Хочется пить, жадно глотать воду. Много. Ещё больше.
Сажусь. Осматриваюсь по сторонам. Слышится разговор. Мужской. Низкий голос с лёгким акцентом и выразительный баритон. Его баритон...
Выглядываю в окно. Так и есть. Чёрт... Что происходит, а? Тянусь рукой к замку, открываю дверь.
– Не неси ахинею, – рычит сквозь зубы Давид.
Я не вижу его лица. Он стоит ко мне спиной. Размахивает руками. Ругается.
– Я забыл номер квартиры. Так бывает. Прикинь, – отвечает Дамир, ухмыляясь.
– А позвонить? Слабо?
Дамир не успевает сказать даже слова, как я подхожу к Давиду со спины. Обнимаю его за плечи. Целую в щеку. Прижимаюсь лицом к его крепкому бицепсу.
Давид оборачивается. Хватает за плечи немного больнее, чем мог бы. Смотрит с высоты своего роста, сканируя глазами, будто рентгеновский луч:
– Ты как? – волнуется.
– Болит голова. Хочу пить.
– Идём домой, – коротко бросает и уводит меня прочь, ничего не спрашивая.
Проходим мимо Дамира. Останавливаемся на несколько секунд.
