- Тогда в чем?
- Хороший ты парень, вот что.
- Ну да, крысы меня любят...
- Ладно, не ломайся, не институтка, чтобы циничного изверга из себя строить...
- Хм...
Приехали.
Делаешь себе имидж, делаешь, ночами не спишь, лишь бы мачо полноценный получился, - а потом какой-то мозгляк, которого ты вчера первый раз в жизни видел, раскладывает тебя по полочкам. Парик сюда, накладные усы сюда, муляж стального сердца сюда, сентиментальные потроха в баночку с нафталином... Интересно, сколько еще людей, о которых ты ни сном ни духом, потихонечку собирают инфу на тебя?
Эх, чего уж теперь... Знал бы прикуп... Да уж.
- Ну так что? - спросил Чистюля.
- Если пара часов не сломает планы отца русской демократии, то хватит играть в шпионов, - сказал Стас. - Куда ее привезти?
Чистюля нахмурился. Прищурился.
Стас не отводил глаз и держал взгляд. Давай, Чистюля, давай! Сказавши аз, говори буки. Час времени тебе погоды не сделает.
А Марго, похоже, может кое-что рассказать о секвенсоре. Свеженьком секвенсоре, пылящемся в одном из особняков Графа в окрестностях Пензы. Не сказать, чтобы реальный шанс, но мало ли...
- Или хочешь тащить ее силой? - спросил Стас.
- Ладно.
Чистюля покопался в кармане, достал маленькую упаковку с маркерами, вытряхнул один на ладонь и приклеил на лацкан плаща Стасу, - на внешнюю сторону, на видном месте.
- Только в центр не катайся.
Чистюля развернулся и пошел к "Пежо". Чистенький, выглаженный, благоухающий одеколоном.
- Ты тоже неплохой парень, Чистюля, - бросил вдогонку Стас.
Чистюля отмахнулся, сморщившись, как от зубной боли.
Стас усмехнулся. Что, Чистюля? Тоже не нравится, когда за маску крутого парня дергают, отдирая от истинного лица?
- Кто это был? - спросила Марго.
"Пежо" развернулся и растворился в сумерках.
- Это человек, который отвезет тебя обратно к отцу.
- Ты уверен?
- Уверен.
- Спасибо за заботу... дядя Стас.
Стас завел двигатель и медленно покатил вперед.
- Неужели нельзя бросить все это? - впервые за вечер в ее голосе проскользнуло настоящее чувство. - Просто бросить... Знаешь, иногда вдруг словно открывается другая пара глаз, и видишь, как эта рутина плывет вокруг, навязывает свои правила игры. Все эти люди вокруг, они словно белки в колесе. Работа, ночной клуб, дом, завтрак, работа, ночной клуб, дом, завтрак... Ни шагу в сторону. Словно это не жизнь, а цепочка постоянных "должен". Даже развлекаясь они не отдыхают - просто еще одну повинность отбывают. Должны провести вечер в ночном клубе, изображая отдых... Как механизмы. А ты вдруг словно высовываешь голову из воды, и смотришь на все это со стороны. Сверху. И хочешь сделать шаг в сторону. Вспоминаешь парня, который ближе всего к поверхности. Которого можно попробовать уговорить высунуть голову из воды, вместе с собой. Находишь его...
