Теперь уже Стас старательно рассматривал дорогу впереди. Если бы сержант знал, как именно происходил "заговор" их блокпоста, чтобы крысы к нему не лезли...
- Закон сохранения дерьма в жизни знаешь? - спросил Стас. - Если где убавиться, в другом месте только прибавиться может.
Сержант намек понял. И особенно благородствовать не стал. Чем глубже в город, тем своя рубашка ближе к телу... Пусть бы и бетонная.
- Ясненько, - сказал сержант. - Кстати, тут утром три черных "Карата" с гэбэшными номерами проезжали в город, часов в девять. Не к тебе?
- А то.
- Гляжу, растешь над собой, Крысолов... - Сержант хмыкнул. Помолчал, разглядывая дорогу. Достал пачку "Имперских", протянул Стасу.
Стас мотнул головой.
Сержант пожал плечами, закурил.
- У нас тут притормозили. Вышли, стали козырьки гнуть. Это у вас не по уставу, то у вас не по инструкции... Пидоры канцелярские... Это что, новенький, заместо Рыжова?
- Угу.
- И чего он? Опять у них в министерстве весеннее обострение?
Стас кивнул.
- А к тебе он чего? Наехал, что ли? Запрячь хотят?
Стас кивнул.
- Поможешь? - полюбопытствовал сержант.
- Помог бы. Если бы это помогло.
- Ясненько...
У сержанта испарились остатки оптимизма. Он открыл дверцу, выкинул окурок и захлопнул ее обратно. Помолчал.
- Когда в центр-то полезут? Ближе к лету? Или прямо сейчас и начнут цинковые консервы клепать?
- Черт его знает... Но похоже, затягивать не станут. Кстати, по поводу вашей бетонки. Когда начнется, заговор действовать будет, но без гарантии.
- Ясненько...
Сержант достал еще одну сигарету, но не закурил, все жевал фильтр. Когда бумага лопнула и посыпался табак, он открыл дверцу и выплюнул сигарету.
- Что за жизнь... Хоть в отставку выписывайся. Двух лет до выслуги не хватает... Вот ведь суки звездастые, опять им охота своих блядей на лазурный берег свозить...
- Я в Пригород поеду, привезти чего? - спросил Стас.
Сержант покивал.
- И вот еще что... - сказал Стас. - Если ко мне сегодня-завтра...
- Да не бери в голову, - махнул рукой сержант. - Звякнем, конечно. Телефон помню. Ну и минут на десять задержим, поморочим голову: как крысы только что косяками шныряли...
глава четвертая
"Коренной Москвич" от Садового кольца в каких-то пяти кварталах. По внешнюю сторону, разумеется. Местоположение с претензией: не каждый рискнет тут просто проехать, куда уж до того, чтобы держать тут злачное место. Так что название вполне оправдано. Все приличные люди уже давно жили в Пригороде, и за москвича, брошенного в лицо, можно и по морде получить. А за коренного москвича уж точно, - все равно что обозвать потомственным голодранцем. Претенциозному месту ироничное название. Не самое плохое сочетание.
