— Арин, а у тебя ничего не проявилось, случайно? — спросил я, немного переварив информацию.
— Нет… Но мне очень плохо. Морозит…
— Так бахни чаю или беленькой, хочешь? Согревает только так. А могу и я согреть, — предложил старик.
— От… Вянь… — девушка тихо выдавила обрывки слов и потеряла сознание.
Я подхватил её в последний момент. Затем оттащил на койку, которую дед любезно уступил и накрыл двумя пледами.
— Ничё, меня тоже в первый день мутило и трясло. Я думал, вирус этот подцепил или ноги опять на погоду ломит, — успокаивал меня дед.
— Это был мой камень… Если помрёт, меня потом совесть будет мучить… За маму до сих пор переживаю, я ж сам убил её…
— Держи, — дед протянул мне флягу.
Я подставил полчашки недопитого кофе, а Максим разбавил его крепким алкоголем. Сделал большой глоток. Противно, но лучше, чем чистая водка. Сделал ещё один.
— Я… Своими руками её… А ведь она меня искала, когда та хрень с неба грохнулась… Если бы я сразу домой пошёл, укрылись бы…
— Тихо, парень… Ты не виноват.
— Ещё как виноват.
— Знаешь, где моя Лизка была, когда комета падала? В этом бункере. Я перекрыл воздух, работал только фильтр. Она даже противогаз надела. А потом свет потух, генераторы тоже, и всё… На следующий день она обратилась, хотя и не выходила из бункера. Да, это не ядерное сверхсовременное убежище, но гораздо надёжнее любого дома на поверхности. Я это к чему… Даже если твоя мать и не выходила бы на улицу — обратилась бы… Тут либо есть иммунитет, либо нет. Всё.
Груз вины частично спал с моих плеч, но всё ещё было тяжело от того, что я не сделал всего возможного для её спасения.
— Спасибо, дед Максим…
— Да обращайся, я и не такой лапши могу приготовить.
Я вопросительно уставился на него.
— Да шучу я, шучу. Что ты как неродной, ёлы-палы.
— А если противогазы не спасают, почему вы его надеваете?
— Так выглядит грозней, хе-хе. А если серьёзно, что-то в этом воздухе есть тяжёлое. Я без противогаза не могу там дышать, кровью харкать начинаю.
— Ну я тоже пару дней харкал, потом адаптировался.
— Ты молодой и здоровый, я вряд ли вывезу… Хотя, может, ты и прав. Но рисковать не хочу, мне ещё жить да жить…
— Дед, а насчёт оружия… Хоть какое-то с патронами есть?
— Если б было, то я б вам, наверное, бошки прострелил на всякий пожарный…
— То есть даже в ружье нет? — удивился.
— Не-а… Я стрелял тут по одной твари, но ей вообще по фиг на это…
— А как ты выжил тогда?
— Дык, в бункер спрятался. Я далеко от него не отхожу.
