Лада
Осторожно сажусь на краешек дивана, нервно оглядывая тёмную гостиную в стиле хай-тек. Никаких милых сердцу безделушек, фоторамок или плюшевых игрушек. Ничего такого.
Только бело-серая мебель и навороченная техника.
Закусываю губу, замечая на журнальном столике какую-то тонкую папку, из которой высовывается глянцевый уголок фотографии. Какое-то смутное шевеление в груди заставляет меня податься вперёд. Вытащить фото и впериться в него затуманенным взглядом.
Сердце заходится в хаотичном ритме, когда я понимаю, что это — моя фотография!
Пальцы начинают дрожать, и я инстинктивно сглатываю комок, вставший в горле.
Какого чёрта?
— Я припас бутылочку сухого вина для подобного случая. Будешь? Мне кажется, тебе сейчас надо расслабиться.
Весёлый голос Кирилла раздаётся с кухни, и я понимаю, что он вот-вот будет здесь. Быстро сую найденный компромат обратно в папку, пытаясь изобразить на лице расслабленную улыбку.
— А чем этот случай — особенный? Тем, что меня сегодня чуть не убили, или тем, что ты всё-таки затащил меня к себе в логово?
Нервы натягиваются, словно струны гитары и я изо всех сил пытаюсь заглушить рвущиеся наружу слёзы.
Кирилл останавливается возле меня, и я вижу, какая чёткая нерешительность плещется в его синих глазах. Она клубится там, словно дымка, вырываясь наружу хрипотцой в голосе:
— Лада, я не понимаю…
— Ах, ты не понимаешь? Может, это хоть как-то прояснит твой мозг?
Подаюсь вперёд, хватая из папки фотографию.
Кидаю её в лицо мужчины, захлёбываясь от собственной ярости.
— Может, объяснишь, откуда у тебя дома моя личная фотография, которую невозможно найти в открытом доступе? Это фото из моего мобильного! Ему уже пара лет точно. Откуда оно у тебя?
— Лада…
Он мнётся, отступая на шаг назад.
Поджимает губы, играя бровями, и я чётко ощущаю, как он ищет предлог, чтобы солгать. Обдумывает каждую сказанную фразу. Взвешивает слова.
— Господи, это всё ты, да?
Прижимаю руки к груди, втягивая носом воздух. Ощущаю, как лёгкие сжимаются от боли под этим грузом недоверия.
— Кирилл, это ведь ты подослал того придурка в чёрной маске, чтобы он испугал меня?
— Что? Нет!
Он подпрыгивает от неожиданности, пытаясь ухватить меня за кончики пальцев, но я ловко выдёргиваю руку. Качаю головой, отступая ещё дальше к двери.
