О, восковость, сегодня ты — наряд
Черёмухи, посаженной на колья,
И что ни «чу» — то ели говорят,
И что ни «чуу» — то вторит колокольня.
О, немощное — брошь на киселе
Увядшей силы дикого сугроба.
Куста какого это мавзолей?
Заслон каким дорогам или тропам?
О, списанная мельниц карусель,
Всё к тем же кольям беспорядок льнущий
Дорог, тропинок ли, с уверенностью всей,
Что их осилит только не идущий.
Колодезная письменность — вода
Не расплескалась, нет, — ушла по снегу.
О, в этот год такие холода,
Что им впервые не до человека.
