— Но я женат и жене…
— Неверен, — продолжаю за него.
— Забыл с кем имею дело, — ухмыляется он. — А что? Я не против… Ты ничего такая. В моём вкусе. Может, сразу в отель?
— Нет, — махаю головой. — Только поцелуй и ничего больше. Мне ещё вашим делом заниматься. Срочным.
— Как скажешь, — выдыхает Ник и приближается к моему лицу, а я к нему.
Как только наши губы соприкасаются, я кладу руку якобы ему на щеку. Тем самым я направляю камеру в браслете, на наши лица, чтобы на видео точно был момент нашего поцелуя.
Поцелуй — моя страховка, мой компромат и ключ ко всем дверям этого мира. Около восьмидесяти процентов моих клиентов в браке, которые выставляют его, чуть ли не как самый идеальный союз на планете. Примерно пятнадцать процентов на момент поцелуя целовались с несовершеннолетней. Оставшиеся пять — не так страшно потерять. Да и иметь такой компромат не повредит в будущем.
В голове же я составляю рейтинг и даю оценку каждому поцелую. Например, этот поцелуй оценю: семь из десяти. Во-первых, много причмокивающих звуков. Во-вторых, не люблю целовать, когда меня касаются только губы. Где руки? Где страсть? Где чувства? Скука-а-а-а! В-третьих, у него не очень вкусно пахнет из-за рта. Сигарами. Фу! В-четвёртых, много, очень много слюней. В-пятых, техника хромает! Ему нужно взять уроки у Дилана!
Сама отстраняюсь от него и вытираю пальцем губы, посмотрев на губы клиента, что окрасились в красный цвет моей помады.
— Может всё же в отель? — спрашивает меня.
— Нет, — вежливо отклоняю предложение. — Дела-дела!
— А я бы не против с тобой покувыркаться, — оценивает меня липким пошлым взглядом. — Готов даже заплатить.
— К сожалению, дома девушка ждёт.
— Девушка?
— Да, я лесбиянка, — вру. — Целуюсь с мужчинами для разнообразия и новых ощущений.
— Все вы гении, повёрнутые какие-то, — комментирует услышанное. — А жаль. Документы, — посерьёзнев, произносит Ник Милон и достав какие-то бумаги из чёрной папки, протягивает мне. — Мой программист сказал, что это поможет.
— Да, — киваю, перелистывая документы, отчёты, корявые записи другого человека, который явно соображает в компьютерах. На краю последней бумаги капелька крови.
— Здесь кровь, — нахмурившись, показываю клиенту.
— Да, у хлюпика кровь носом пошла, — улыбаясь, отвечает мне.
Дело пахнет керосином! Надо бежать. Очевидно, хлюпик не справился со своей задачей за что и был убит.
А клиент крупнее, чем кажется. На шахматной доске он определённо Ферзь.
