11.1
Макс испытывал к себе отвращение. Когда ложился в постель с Игорем, когда позволял ему прикасаться к себе, да и просто от того понимания, что он всё ещё зависим. Он не мог понять сути этой зависимости: то ли страх, что Игорь может навредить Ане, подпитывал её, то ли просто Макс по старой памяти верил в то, что для него нет никого важнее этого мужчины. Нет никого, кто смог бы полностью излечить его от этой зависимости. В любом случае, всё это было лишь отголосками происходящего ранее, но, чёрт бы всё побрал, это понимание так прочно укрепилось в Максе, что он ненавидел себя за него.
Сейчас, когда он соврал Игорю, что переночует у отца, Максим испытал настоящий пьянящий восторг. Свобода. Да, пусть суррогатная, потому что до того момента, как двери вагона метро захлопнулись за ним, он не верил, что Игорь не помешает его планам; пусть кажущаяся украденной, но это была свобода!
А впереди, словно яркий свет, была желанная встреча, и Макс верил, что от этой встречи будет зависеть очень многое в их с Аней общем будущем.
- Привет, - это слово сорвалось с губ Ани едва слышным шёпотом, но Макс не стал отвечать. Просто шагнул в квартиру, захлопывая за собой дверь, обхватил ладонями лицо Ани и впился в её губы жадным поцелуем. Ему было необходимо это. Как воздух, как точка в прошлом дне, в котором был Игорь. Точка невозврата. Он целовал её глубоко и голодно, казалось, не замечая того, как Аня опешила. Как тонкие руки взлетели вверх, сжимая хрупкими пальцами его запястья. И когда Аня глухо застонала, отвечая ему с неменьшим пылом, все тормоза Макса слетели ко всем чертям.
Одежда летела на пол, поцелуи перемежались укусами, с губ Макса то и дело срывалось приглушённое рычание. Ему было необходимо тотчас почувствовать Аню, всем своим существом. Вспомнить то, как её плоть охватывает его, вбиваться в её тело, клеймя собой.
- Макс, пожалуйста, быстрее, - бессвязно шептала она, помогая ему избавиться от ненавистных джинсов. – Быстрее…
Он словно чувствовал, что и Ане нужно, чтобы сегодня всё было быстро и даже грубо. Она смотрела прямо в его глаза, испепеляя тёмной бездной своего взгляда, когда он вошёл в неё и начал двигаться, быстро, едва сдерживаясь, чтобы не кончить сразу же. Она смотрела прямо в его глаза, и он сгорал в этом пламени, с каждым своим движением входя в какой-то транс. Здесь не было ничего и никого: ни Игоря, ни зависимостей, ни слов и ни признаний. Только острое, болезненное, вымученное удовольствие. От понимания того, что он обрёл что-то единственно важное.
