— Это все пол беды. Ну, а если не подумает? Если он нас всерьёз воспримет?
Ответа на этот вопрос не было. Пока.
— Вот мы и снова пришли к тому же вопросу. Только на новом витке.
Я посмотрел на товарищей.
— Будем признаваться?
— Так уже признались… Вопрос — поверит ли.
— Да. Это действительно вопрос…
— А вот интересно будет, что он про нас и не вспомнит…
Я хлопнул ладонями по коленкам, попробовал встать, но у меня не получилось. Только привстал и плюхнулся назад. Сил не было.
— Значит будем считать, что мяч на его стороне… Захочет играть — будем играть.
— Только давайте договоримся. Игра будет коллективной, а не один на один…
Замолчать такое событие, разумеется, не удалось. Об этом позаботились и сами террористы, напечатавшие в газетах воззвание, да и наши журналисты, получив «добро» на отработку темы «наймитов империализма, стреляющие в светлое Будущее» постарались. Были гневные статьи, фотографии, собрания… Короче, Фестиваль запомнился не только красочным закрытием, но все этой шумихой.
Играть еще нам не получилось — приключения не прошли даром. Плечо ныло, требовало покоя и последние дни мы были балластом Советской делегации. Несколько раз разумеется пришлось разговаривать с товарищами в штатском, с нашими и с немцами, но вот что удивительно — товарищ Тяжельников к нам так и не подошел…
Мы ждали этого разговора. Сперва с нетерпением, а потом и с недоумением. Нашу песню про Ленина и Октябрь вовсю распевали, но и только. Авторами никто не интересовался. Он молчал, и мы молчали. Неужели все это ничем не кончится? Неужели обошлось?
— Ну и слава Богу… — сказал Сергей. — Не поверил, получается.
— Значит будем жить как жили, — решил Никита. — Вспоминаем песни и встраиваемся в Московскую музыкальную тусовку… Пора уже новые хиты народу выдать. Впечатлений в Берлине набрались, так вот будьте любезны.
— Кому на этот раз?
— Ну хотя бы Пугачевой. Девушка-то вот как развернулась!
— Это хорошо. Надо будет вспомнить что-то недалекое. У меня тут еще одно предложение появилось… Вы знаете, кто гимн Советского Союза написал? Слова, я имею ввиду…
— Конечно. Михалков. Отец того Михалкова, который…
— Который пока никто и знать его никак… Давайте лучше с его папой посотрудничаем!
— Нет, ребята. Я — против, — хохотнул Сергей. — Меня и старый гимн устраивает.
— Тьфу на тебя, — отмахнулся Никита. — Надо просто песню на его стихи написать!
— Написать, в смысле вспомнить?
— Песню про пионеров? — поморщился я.
