Провожу им по стенам, на которых висят несколько картин. Но я даже не знаю, кем они написаны. Подхожу к одной из них и снимаю её, затем следующую и ещё одну. Из рюкзака достаю специальный мешок и кладу их в него. Возвращаюсь к изучению стен, пока не натыкаюсь на самую невероятную находку. Мои глаза распахиваются шире, когда я подхожу к картине и дотрагиваюсь пальцами до неё. Нет, не может быть…
– Это же подделка, – шепчу я.
И в этот самый момент за спиной включается неяркое освещение.
– Конечно, какой дурак будет открыто демонстрировать подлинник Ван Гога, когда его могут украсть.
Всё внутри леденеет, меня прошибает пот, отчего я сглатываю. Голова начинает шуметь от страха. Поворачиваюсь и вижу мужчину, сидящего за столом из тёмного дерева. В одной руке он держит бокал с алкоголем, а другой наставляет на меня пистолет.
– Простите… я, наверное, ошибся. Меня пригласили, скорее всего, дали неверный адрес, – сдавленно произношу я.
– Ага, ошибся. Надо же, а ничего не стоящую мазню ты положил в мешок для того, чтобы протереть пыль на стенах в знак уважения к пригласившим тебя людям? – Усмехаясь, он снимает пистолет с предохранителя, а я делаю шаг назад.
– Я…
Попал. Я знал, что не может быть всё так просто. Знал же, но из-за мыслей о матери и будущем, даже не подумал, почему нет охраны. Вот почему, они беспрепятственно дали мне войти сюда, а теперь же меня посадят.
Опускаю взгляд и глубоко вздыхаю.
– Простите меня. Вызывайте полицию, я никуда не уйду, – тихо говорю. Другого мне и не остаётся. Только признать вину и не рыпаться. Меня поймали с поличным на месте преступления.
– Ты взломал мою систему безопасности? – Спрашивает мужчина. Утвердительно киваю на его вопрос.
– Ты увлекаешься искусством? Раз так быстро отличил подделку от подлинника.
– Читал… картинки смотрел и запомнил.
– Сними капюшон вместе с маской и подойди ближе, – приказывает он.
Дёргаю головой назад и снимаю маску, скрывающую моё лицо. Сжимая в руках ткань, поднимаю лицо и уверенно делаю шаг к столу. Странный мужчина, он словно играет со мной. Рассматривает меня. Даёт оценку. Да ничего я не стою. Ни пенни.
– Сколько тебе? – Опуская пистолет, интересуется он.
– Двадцать четыре. Сэр, вызывайте полицию, я готов понести наказание за то, что сделал. Я не хотел, честно, хотя вам плевать, но мне станет немного легче. Это не моё желание, я был уверен, что попадусь, – отчего-то на меня наваливается жуткая апатия. Я устал. Всего лишь устал так жить. Не хочу больше бороться. Нет сил.
