— Он сказал мы договоримся, — пытаюсь найти оправдание. Убедить саму себя что все не так плохо.
— Ты уже должна ему все, — озвучивает приговор от которого кровь стынет в жилах.
— Не нужно было связываться с теми, о ком ничего не знаешь. Это только в вашем бабском мире все сладко и красиво.
— Ты ничего не знаешь о моем мире!
— Правда? Что же такое случилось, что тебя понесло к Королю?
— На моих глазах убили человека, — зачем-то рассказываю ему, а он меняется в лице.
— И как? — улыбается.
— Что значит «и как»? — меня возмущает его вопрос, вводит в ступор.
— Ты поэтому поперлась к Королю?
— Я пошла искать защиты. Я хотела, чтобы меня защитили, а не украли и напоили какой-то дрянью.
— Я не похищал тебя, — обрывает грубо, — а насчет защиты... Уж поверь, пока ты здесь, тебя никто не сможет обидеть. Кроме меня.
— И за это я заплатила, как ты выражаешься, все? Ради этого я пошла на непонятную сделку, чтобы спасаясь от одних уродов оказаться у других?
— Я бы на твоём месте следил за словами. Откуда ты знаешь, вдруг я обидчивый?
Моё сердце в очередной раз пропускает удар от страха, когда этот громила поднимается с кровати. Огромный. Мощный. Крепкий. Это не заслуга спортивных залов и штанг. Это воля природы. Ее чудовищная шутка.
У меня был когда-то друг, уж очень ему хотелось атлетическое тело. Он сутками истязал себя в залах, но его лучший результат был лишь нелепыми потугами на фоне всего этого.
Здесь не было раздутых мышц, неестественных бугров, вызванных уколами. Просто самая настоящая сила стальными латами, проступала сквозь смуглую кожу.
Он задирает свои огромные ручища и стаскивает с себя одежду. Наверное, если подвернутся не вовремя под ту самую руку, можно попрощаться с жизнью.
Не пытаюсь его рассматривать. Тонкие царапины на груди сами бросаются в глаза. Свежие, и вряд ли их оставила какая-то кошка. Осознаю причину их возникновения и становится ещё более тошно. Наверное, я должна быть рада тому, что в этом плане не вызываю у него никакого интереса.
— Завтра рано вставать, — бросает он и опускается на кровать.
Она проседает под его весом и мне приходится отскочить в сторону.
Только сейчас рассматриваю интерьер. Минимальное количество мебели. Этот дом не предназначен для жизни. Кровать. Стол. Одинокий стул. Небольшой комод. Все это арсенал отеля. Место где можно переночевать, не более.
— Я не хочу.
Запахиваю сильнее простынь, и направляюсь к стулу. Физически не могу находится рядом с этим чудовищем. Что говорить о такой интимной вещи, как постель?
