— За тобой хоть на край света, малыш. Только позови.
Она уже рядом, обнимает и целует. Всего лишь в щеку. Как сложно. Сложно не замечать ту химию, которая есть между ними. Которая помогает им идти к финалу. Она дорожит этим, что так ценно в их мире. Когда двое не просто выполняют набор движений по музыку и с улыбкой, а когда оба живут в этой музыке. И только профессионализм не дает им все загубить. У обоих долгий путь за спинами, не один партнер, опыт разных побед и поражений, одно общее желание на двоих — стать лучшими.
— Все, хватит нежиться, — разгоняет Лора. — Быстро переодеваться. Следующий пасадобль. И только попробуйте мне его угробить!
* * *
Размеренные движения. Нависая, упираясь руками в постель. Выталкивая женские стоны. Она шепчет всякую ерунду. Целует, признаваясь в любви. Ему нравится это слышать, нравится доставлять ей подобное удовольствие. Только некстати вздрагивает от внезапного звонка в дверь. Наплевать. Лишь меняет темп. Выпад. Стон. Жадно ловит приоткрытые влажные губы.
Повторный звонок.
Слишком настойчиво.
Но и он слишком занят.
Третий звонок.
Возникает желание спустить кого-то с лестницы. В полночь этого заслуживает любой незваный гость. Но она уже на пике, полностью поглощена им. Уже готовая к разрядке так же, как и он.
Четвертый звонок.
Это уже бесит. Он резко останавливается, слушая женские возмущения. Но момент уже потерян.
Пятый звонок. Настойчивый стук в дверь.
Спрыгнув с кровати, Марк надевает штаны и идет в коридор, полный злости и желания кого-то ударить. Открывает дверь нараспашку, не глядя в глазок. И замирает. Слишком ошеломленный, чтобы сказать хоть слово. Замирает и все внутри, ненадолго. И вот уже закипает лютая злость. На ту, что стоит перед ним, у его порога. Стоит, держа на руках маленького ребенка, который обнимает мать ногами за талию и руками за шею. Кажется — спит. Сын. Ее и того гада. А она обнимает своего мальчишку еще крепче, словно пытаясь защитить, спрятать. От него.
— Привет, — тихо говорит гостья.
Глаза опухшие, красные, будто плакала. Нижняя губа — словно сильно прикусила. Одета в джинсы и белую футболку. Неизменный маникюр на тонких пальцах. Кольца на безымянном нет, один след от него — белая тонкая линия.
— Что ты тут делаешь? — спрашивает наконец.
Сколько они не виделись? Лет… шесть? Он бы предпочел, чтобы так все и продолжалось.
— Прости, Марк, но мне больше некуда пойти. Впустишь?
Он не хотел. Ни за что. Никогда. Ни видеть ее, ни слышать, ни впускать в свой дом — в свою жизнь тем более. Но он открыл дверь шире и разрешил войти. Только ей мог такое позволить, через гнев, через боль. В коридоре сбросила шлепки и тихо спросила:
