Захватываю его в тиски и прижимаю к себе, обнимая так сильно, насколько возможно.
Митя дышит мне в шею и излюбленно душит своими крохотными ладошками.
— Ты маму сейчас убьёшь, — кряхчу, но, кажется, моему мальчику плевать. Так соскучился, что прирос, словно жвачка к волосам — намертво.
Будь моя воля, не отпускала бы. Но мне нужен воздух! Иначе у сына есть шанс вырасти без родительницы.
— Ты почему так долго не приезжала? — плаксиво спрашивает, и я понимаю — сейчас рванёт. Поэтому спешу быстрее успокоить своего защитника, чтобы тот случайно не разрыдался. Особенно на глазах у своей бабушки, которая ненавидит слёзы.
Точнее, нытьё, как она выражается.
— Мама была немного занята. Соскучился? — язык не поворачивается сказать, что всё это время была с мужчиной. Да, мать из меня всё-таки плохая. Выбрала Сергея вместо родной крови.
— Да, — кивает, сияя ярче звёзд. — И подарок тебе приготовил.
— Ого, — удивляюсь, когда Митя лезет в рюкзак, доставая оттуда белый лист бумаги.
— Это тебе, — затаив дыхание, беру его в руки и рассматриваю. Он сделал мне подарок…
Чёрт. Почему он нарисовал именно это?
— Милый, а что это за чёрный человечек? — спрашиваю осторожно, надеясь услышать что-то отличное от того, что подсказал мне мой мозг.
— Папа, — недоуменно отвечает.
Закусываю щёку изнутри, чтобы случайно не сказануть ничего плохого.
— А почему чёрный?
— Так я же его не видел. Нового хочу, если старый дурак.
Ох, ё-маё. Зачем так говорить? Заставляет расплакаться.
— Мы подумаем, — треплю его по волосам. — Спасибо за подарок, солнышко. Я как раз хочу познакомить тебя с одним мужчиной. Ты не против? Мне он очень нравится, и я очень хочу, чтобы он понравился и тебе.
Мой сынишка задумывается, и я уже боюсь. Нарисовать — одно, а вот пойти на контакт — совсем другое.
— Ого, — мама сверху издаёт удивлённый звук. — Наконец-то! Дочь образумилась. И кто он?
И снова упрёк. Да, я не подпускала к себе мужчин много времени, но что здесь удивительного? Сама ведь хотела, чтобы я познакомилась с кем-нибудь.
— Таксист, — отвечаю необдуманно. Так будет лучше. Необязательно ей знать, что Сергей — мой босс. К чёрту. Начнёт ещё клянчить деньги, узнав, что он богат.
— Мда, как не было мозгов, так и нет, — изрекает мать. — Вся в отца. Ладно, пойду, мне скоро на дачу, электричка уходит через полчаса. С днём рождения! Митя, пока.
Вот так просто. Ни объятий, ни пожеланий.
Хлопок двери, который чуть не разрушает остатки моей нервной системы.
