Вместо этого смотрю по сторонам, на деревья, растущие вокруг, листья которых шевелятся на ветру и готовы сорваться в полет. Листья-бабочки, которых я так люблю. Хруст под ногами немного меня отвлекает.
2
Соревнования совсем скоро, меньше через минуту начнется заплыв.
Металлическая стружка в бассейне уже вся колышется, ожидая участников. Среди них и я.
Писк. Старт дан. Бросаюсь в них и чувствую, что живот и руки расцарапаны в кровь, а я не сдвинулся и на метр.
«Греби, греби, греби!»– кричит мне уродливый кусок железа на трибуне, со стесанным, неровным боком.
Плачу, хоть и знаю, что этого нет.
3
Мое имя скомкано, лежит передо мной на столе. Нужно использовать его, оторвать маленький кусочек, скатать в комок и запустить в моего соседа с зачеркнутым лицом.
Не очень хочется это делать, еще не готов, мне жалко его, даже несмотря на то, что синие каракули ничего не выражают.
Тянусь к нему, чтобы поздороваться, но не дотягиваюсь, мое имя, ожив, бросается на протянутую руку и вгрызается до крови. У меня синяя кровь и низкий болевой порог.
4
– Будешь точить карандаши?
– Конечно, мне не нужно помогать.
Прокручиваю первый попавшийся карандаш в точилке и уже ожидаю, что сейчас наточу его до приятной остроты на кончике пальцев, но щелкающий звук дает мне понять, что я перестарался и слишком сильно давил.
Грифельный стержень вместе с деревянной стружкой срезается в специальную коробочку.
Я все только порчу и после пяти или шести карандашей чувствую, как становится жарко, и это еще сильнее злит меня.
Беру точилку и осматриваю ее. Может, лезвие затупилось. Всовываю свой мягкий и пластичный мизинец в отверстие и прокручиваю. С обратной стороны высыпается пальцевая стружка. Пишущего стержня не видно. Все в порядке, точилка работает как надо.
5
Прости меня. Но я тебя всегда ненавидел. Всегда.
Бил все, что попадалось под руку, травил маленьких животных, шевелящихся в темноте моих снов, чьи горящие глаза вызывали во мне неприятные воспоминания о тебе.
Я никогда не прощу того, что ты сделал с зеленым мотыльком.
Сон скоро закончится.
Беги.
6
Ключ уже в замочной скважине. Осталось повернуть его и оставить в покое свое прошлое, но мне страшно уходить. Здесь было неуютно, плохо, несправедливо, но были моменты, когда я чувствовал, что здесь мое место.
Ключ стал совсем теплым от моей руки. Во рту металлический вкус.
7
Круг подходит к концу, листья-бабочки улетели, и ветви остались стоять голыми на ветру.
Стало скучно. Хруст под ногами убаюкивает меня, и значит, я скоро проснусь.
