Я просыпаюсь от шума воды в ванной. Часы на микроволновой печи показывали 4:07.
На секунду мне показалось, что я нахожусь дома, обиженные на недавний побег родители не спешат отвести меня в комнату, оттого всячески игнорируют мое присутствие. Но эти секунды испаряются вместе с сонливостью. Реальность рушится на меня ледяным потоком.
Таким же потоком начинают литься слезы. Так больно, так больно.
Выйдя из кухни, я встречаю Звягина. На сей раз не лунатика. Он стоит склонившись над ванной, из бортов которой вот-вот хлынет вода. Стоит молча, слегка шатается. Я невольно всхлипываю, и Витя оборачивается на звук, всматривается в мое заплаканное лицо и пренебрежительно кривится:
– Ты что нюни распустила, а? – рычит, как зверь. – Пореветь сюда пришла?
Противно от тебя! Вали отсюда, сказал! Пошла!
Резко отворачивается, берется за переносицу. Мне заметно, как трясутся его плечи, но явно не от смеха.
– Ты должна меня боятся, Варя… Я сам себя боюсь. Ты должна меня ненавидеть! Ты… – Уже ненавижу, – хрипло перебиваю я. – Всем сердцем ненавижу.
Витя на грани истерики, но он держится.
– Вот и правильно. Забудь меня. Мне уже нечем не поможешь.
Я до боли сжимаю кулаки. До крови закусываю губу. Вроде бы ранить нечего, но он продолжает кромсать мое сердце. Я не вру, меня как ту ванну переполняет до краев жгучая ненависть.
– Прости меня… Я не хотел…
– Какая же ты мразь, – вылетает на выдохе. – Бессердечная мразь.
Сквозь носки просачивается холодная вода, она стремительно растекается по квартире и впитывается в ковры.
– Прости меня. Все не должно было быть так…
Содрогаясь от ненависти надеваю шапку и куртку, хочу как можно быстрее уйти из этой квартиры, убежать от этого человека, но останавливаюсь у самой двери.
– Прости меня. Варя. Прости.
Моя голова запрокидывается к потолку, из груди вырывается сдавленный стон. Я бегу на Звягина, вонзаюсь когтями в плечи, рву волосы, бью по спине, кусаюсь, кричу что есть мочи. Мне хочется навредить ему, сделать как можно больнее, но даже собравшаяся под ногтями кровь не приносит должного облегчения.
– За что, Звягин?! За что ты так со мной?
Витя не пытается сопротивляться, он крепко обнимает меня и валит на мокрый пол. Целует в лоб, нос, глаза, а я брыкаюсь. Шапка сползает на лицо, куртка тяжелеет впитав воду, но я продолжаю пинать его по ногам, впиваться зубами в плечи. Витя крепко прижимает мою голову, отчего я вовсе не могу пошевелится. Гладит, как истеричного ребенка и приговаривает:
