Последняя пара фраз сопровождалась боксёрскими взмахами с невидимым противником. Но Дрон смотрел почему-то неодобрительно.
– Друг, давай уясним одну вещь и примем её навсегда и железно, – сказал он, почти стукнув Кукурузина ладонью по колену. – Хорошая матрица НИ С КЕМ НИКОГДА НЕ ВОЮЕТ. У неё природа другая. Всё равно, что рождённый летать, начнёт ползать. Ты понял меня? Или лучше не пиши. Без этого можно?
– А как же конфликт в сценарии? Должен быть обязательно.
– Придумай, но по-другому. Ну представь Природу, – Дрон обвёл рукой пейзаж, – ни с кем она не воюет, всё божественное, Богом созданное, естественное, – оно не воюет! Оно живёт и всё, развивается, меняется, но не воюет даже с тем, что её убивает, – с искусственным миром! С людьми, причиняющими ей зло. Вон, глянь, под деревом, присмотрись, – там была куча мусора, а природа часть банок втянула в землю, часть прикрыла свежей травой, вон ещё одуванчиков насеяла и вот те листья – земляничка будет. То есть она, как мать, на причинённое зло не отвечает, ещё и угостит ягодками. Такое – везде. Она не мстит, не ненавидит. Пойми ты.
– Так, дай подумать…
– Может, потом…
– Нет, стой. Я понял. – Кукурузин внезапно обнял парнишку и по-деловому зачастил: – Я ещё обдумаю, а ты мне поможешь… Есть вопросы, так… Две программы… А сможешь их показать на своём экране? Едем? Э, нет, я к маме обещал заглянуть…
Дрон отряхнул джинсы и сказал спокойно:
– А мы и у мамы можем мой экран развернуть. Там есть комната, где мамы нет?
И вот уже двое вприпрыжку неслись к электричке, размахивая руками, дискутируя, толкаясь в шутку, не обращая внимания на жару. По дороге они придумывали псевдоним писателю со смешной фамилией, и пока автор выбрал вариант – «писатель К.».
Мама Кукурузина говорила по телефону с Малей:
– Такое платье, я в нём как иностранка… нет, в смысле роскошное! Но почему ты деньги не возьмёшь, я не поняла?… А чем я могу тебе отплатить? У меня старые связи в больнице, к врачу могу записать… только там надо сначала анализы сдать… мочу я за тебя сдам, только флюорографию пройди.
– И не забудь, нам Данте надо навестить, – открывая дверь в небольшую комнату, игриво напомнил Кукурузин.
– Я-то не забыл.
– Фантастика… Мой жанр.
Это была обычная дачная комнатка, запасная, для гостей. Маме было сказано, что надо срочно обговорить один проект, а в беседке полно комаров. Артист задёрнул занавеску на окне:
– Э, всё равно светло…
– Нет, нормально, – сообщил его новый друг, явно сосредотачиваясь. – Так. Сейчас стемнеет, это тоже нормально… и лучше сядь.
