— Кхм… — тихо кашлянул байкер, явно пытаясь не заржать. И от их спича (про который я скромно так промолчу), и от их вида, способного довести наших «любимых» соседей до нервного тика и очередного вызова органов опеки. — А…
— А если ты это прокомментируешь, то я тебя убью, — тихо буркнула, ласково одёрнув Ярмолину воротник рубашки.
— Но…
— Нет, статья меня не пугает. То, что это я сделала ещё доказать надо будет!
— Совушка, я…
— И не перебивай меня, я пытаюсь собраться с мыслями и понять, за что хвататься: за уши или за ремень! — глубоко вздохнув, я попыталась успокоиться. Получалось с трудом, потому как мне было жутко стыдно, с одной стороны и жутко смешно с другой. А ещё не покидало странное, очень подозрительное ощущение грядущих неприятностей, не сулившее в ближайшем будущем ничего хорошего.
Однако же, прежде чем я открыла рот и начала проводить воспитательную беседу с мелкими исключительно на повышенных тонах, Алексей тихо хмыкнул и ехидно так протянул:
— За кухню. Уши открутить ты и потом успеешь, а вот спасти несчастную от дорогостоящего ремонта…
— Да чтоб тебя! — спешно высвободившись из уже родных и нежных объятий, я рванула внутрь квартиры. Успев по ходу махнуть рукой блондину, чтобы шёл следом. И отвесить увесистые подзатыльники застывшим на пороге близнецам. Щеголявшим моими растянутыми футболками, банданами из кухонных полотенец и боевым раскрасом аля Рембо из гуаши и подручных средств. Подозреваю, они разорили чью-то косметичку.
И очень надеюсь, что не мою!
Кухня встретила меня густым дымом, валившим почему-то из духовки. На столе валялись яблоки, сыр, ветчина, несколько горных цепочек из муки и измазанная в чём-то красном скалка. На табуретке гордо покоились обрезки, огрызки и то, что было сочтено как неликвид и не пригодное для готовки. Холодильник был открыт, на дверце болтались скакалки. А на плите…
Боже, что с моей плитой?! Это, это же…
Честно, я даже не сразу сообразила, за что хвататься и как! Но быстро взяв себя в руки, вырубила конфорки, распахнула духовку и ринулась открывать окно. От неожиданности чуть не грохнувшись на разбитых сырых яйцах на полу, когда откуда-то из коридора раздался вопль раненного бизона, полный праведного негодования:
— Етить колыхать! Штирлицы, какого рожна тут происходит?! И какого ёханного баобаба я об это вообще ни разу не в курсах?!
Распахнув окно нараспашку, я только и успела что обернуться, прижаться к подоконнику и с удивлённо открытым ртом наблюдать за тем, как влетевший на кухню нескладный, костлявый, блондинистый вихрь споро напяливает прихватку. И, согнувшись пополам, выскребает из недр духовки что-то чёрное, скукоженное, воняющее и лишь отдалённо похожее на еду.
