– Привет, Даша! – на том конце провода зазвучала арфа.
– Здравствуй, Маш! Рада тебя слышать!
– Взаимно! – я почувствовала, как девушка улыбнулась. – Даш, не знаю, говорил ли тебе Максимка, что я немного шью…
– Ничего себе – немного! – загрохотал издалека Макс. – Да она же…
– Подожди, милый! – в трубке послышалась возня. – Так вот, Даш, я предлагаю тебе сшить платье! Или необязательно платье, конечно, а можно что-нибудь другое. Ты не бойся, люди говорят, у меня неплохо получается…
– Да она крутой профи, Дашк! – в трубку опять ворвался Макс. – Моя Марфуша – лучший модельер страны. Это я тебе говорю, человек незаинтересованный!
– Ничего себе – незаинтересованный! – трубку опять перехватила Маша. – В общем, так, Даш. Приезжай к нам, мы снимем с тебя мерки и покумекаем, что бы такого интересного тебе сообразить. Приедешь?
– Приеду! – тут же согласилась я. – Но не корысти ради, а просто чтобы вас всех увидеть!
– Вот и прекрасно! Тогда договаривайся о деталях с Максом, это он у нас «Фигаро здесь, Фигаро там», а я всегда дома…
– Хорошо! Снежочка поцелуй за меня!
– Обязательно, Даш!
– Ну что, сестрёнка, давай на эти выходные стрелку и забьём! – в голосе Макса слышалось неприкрытое счастье. Как там Аня говорила? Любовь, что даётся человеку раз в сто лет, а то и реже… Интересно, а брата моего тоже жар-птица крылом касалась?
– Макс…
– Что, Дашут?
– Я так рада за вас…
– Я… – он помолчал. – Даш, ты тоже встретишь, я уверен, слышишь?
– Это вряд ли, братик. Дважды в одну семью не попадает.
– Что ещё за глупости? Ты хоть и учительница, сестра моя, но иногда такое ляпнешь – хоть стой, хоть падай! Значит, так: приходи к нам в субботу, я тебе лекцию буду читать. О вреде унылых мыслей…
– Я чувствую, выходные у меня пройдут с огоньком!
– А то! – усмехнулся Макс. – Ну всё, до встречи, моя дорогая, родителям и бабуле приветы!
– Люблю тебя! Пока…
…Она летела, загораживая своим телом солнце. В глазах будто сапфиры синим огнём горели, хохолок трепетал от встречного ветра, а крылья – огромные, сверкающие – отливали золотом.
– Ну вот, я же говорила! – ничуть не удивившись, сказала я. – Жар-птица. Обыкновенная жар-птица.
– Она летит прямо к нам… – он схватил меня за руку.
– Что, струсил?
– Ну я же не Алик Габрелидзе какой-нибудь!
– Ты бесстрашный бэтмен? – Свет от птицы всё сильнее слепил глаза. – Как ты думаешь, коснётся крылом или нет?
– А разве сто лет уже прошло?
– Давно. Вечность назад.
– Тогда коснётся. Ведь если не мы, то кто же?
