Тёмный посредник 2 | страница 16



Я поднялся на третий этаж, где жил Александр Васильевич. Постучался. Старый мастер открыл дверь.

— Что случилось? — спросил я с порога. — Я звонил. Вы не отвечали. Погром? Я видел побитые окна в ресторане.

— Проходи, — хмуро произнёс старый таец, пропуская меня внутрь.

Зашёл. Мне бросилась в глаза бита, стоящая в передней у стены. Она была в крови.

— Да, они приходили, — произнёс Александр Васильевич. Он проследовал на кухню и, встав у окна, принялся наблюдать за улицей. — Я успел закрыть мастерскую. Они стали громить ресторан. Пришлось заступиться.

— За японцев? Вы же вроде враги, — с сомнением посмотрел я на старика.

— Тут у меня нет врагов. Хозяин ресторана — такой же беженец, как и я. И мой друг. Но я не думаю, что всё закончилось. Они придут опять. Возможно, скоро.

— «Чёрные петлицы»?

— Похоже на них.

— Какого хрена? Они что, головой тронулись? Причём тут вы?

— Люди сходят с ума, — вздохнул Александр Васильевич. — Не ищи смысла. Пошли. Я открою мастерскую, заберёшь мотоцикл. Вчера вечером почистил карбюратор. Получше должно стать. Но, по-хорошему, новый бы купить. Этот своё отработал. Замучаешься ремонтировать.

Александр Васильевич захватил биту, и мы спустились в мастерскую.

— Сколько с меня, — я достал кошелёк.

— Убери, — поморщился старый мастер, поднимая ворота. — Тебе нужнее.

— Так вы же работали. Не, я так не согласен.

— Всё, давай езжай. Потом разберёмся.

Я пожал плечами и вывел мотоцикл наружу, и тут увидел, как по улице в нашем направлении движется толпа мужиков, вооружённых трубами и битами.

— Уезжай быстрее, — поторопил меня старик. — Так и думал. Они вернулись.

— Ну уж нет. Я вас одного не брошу, — я закатил «Розенберг» обратно.

— Зря ты это, — Александр Васильевич вздохнул и принялся опускать ворота.


Интерлюдия 2


Из маленького бумажного свёртка Вениамин отсыпал на тыльную сторону ладони щепотку белого порошка, и зажав одну ноздрю, втянул в себя.

— Срань великая, как штырит! — пробормотал он, откинувшись на спинку кожаного дивана. — Чистейший, мать его…

Он отпил коньяк из бокала, что стоял на низком столике с изогнутыми ножками, а потом достал из внутреннего кармана пиджака позолоченный портсигар с выгравированным на крышке гербом империи, вынул папиросу, закурил. Клубы сигаретного дыма поплыли по комнате. Посмотрел на часы. Полчаса осталось до встречи: можно расслабиться. Вениамин довольным взглядом окинул кабинет и ещё раз мысленно похвалил себя за то, как хорошо и со вкусом обставил его. Письменный стол из красного дерева, уголок с креслами для переговоров, компактная стильная люстра, тёмные шторы — ничего такого, что выбивалось бы из общей концепции. Оно и понятно. Дизайнер запросил такую сумму, что не сделай он всё, как надо, его следовало бы, наверное, четвертовать.