Я узнал мелодию популярной песни, замиксованную с другим треком. Потом каждые несколько секунд звенел жуткий звонок и через динамики пробивался женский голос, крича какую-то чепуху.
— Не нужно выпивки... Я здесь только чтобы забрать ключи.
Она посмотрела на меня в замешательстве.
— Портер, верно?
Покачав головой, она указала в толпу танцующих.
— Портер там.
Я оглянул танцпол.
— Она танцует? Я думал, она здесь работает.
— Так и есть. Она диджей, её зовут Зловещая.
— Зловещая, — повторил я. Невероятно. — Как туда попасть?
Официантка посмотрела на часы на барной стойке.
— Через три минуты у неё перерыв. Я должна принести ей воды. Хочешь отдать вместо меня? Я её боюсь до усрачки.
Кивнув, я взял бутылку с подноса и подбодрил себя перед встречей с ужасным зверем, диджеем по прозвищу Зловещая. Официантку позвали к столику, а я прислонился к барной стойке, рассматривая толпу.
Отсюда я мог разглядеть невысокого человека, скрючившегося в кабинке диджея, но было темно.
Легко и непринужденно музыка плавно перешла в лаундж семидесятых. Гитарный бой вырывался из динамиков, за ним шли тяжёлые биты, и всё это волшебным образом стихало в оперный тенор, глубокий и насыщенный, и он звучал вместе с битом. В динамиках раздавался мужской голос с уверенностью президента, выкрикивая какую-то цитату Шекспира. Все это сбивало с толку, но толпа визжала.
— Грей? – позади меня раздался низкий голос, и я обернулся.
— Ник Шарбас? Какого чёрта, мужик? Ты здесь работаешь?
Избегая моего вопроса, он отвернулся от барной стойки и схватил стакан. Налив мне разливного пива, он толкнул мне кружку вдоль барной стойки. Как всегда стойкий, Ник не сказал ни слова. Он смотрел на людей и постукивал пальцем по деревянной поверхности, наслаждаясь битом.
— Я всё гадал, что же с тобой приключилось. В какой-то момент ты перестал тренироваться, а следующее, что мы узнали, — ты ушёл из команды. Что за дела, засранец?
Я смерил его взглядом. За последний год у него прибавилось татуировок, но он всё ещё качался, судя по мышцам, разрывающим его предплечья.
— Долго объяснять, — сказал он, хватая полотенце позади бара. — Что ты здесь делаешь?
— Завтра вечером пивная вечеринка. Приехал за пикапом, чтобы довезти бочонки. Ты должен заглянуть. Парни думают, что ты сдох или типа того.
— В «Спейсруме» нет пикапа, — ответил он, наливая пиво клиенту. Когда закончил, вернулся в прежнюю позу у перил барной стойки.
Я собирался поболтать с ним ещё, но тихий голосок раздался из динамиков:
