Он негромко чертыхается, увидев меня, а ссадина на его скуле от моего вчерашнего привета напоминает мне то, за что он вправе ненавидеть меня.
— И тебе не хворать! — отвечает он. — А мать где?
— Мама дома, — я улыбаюсь, как самая настоящая дура и хлопаю глазами.
А почему я держу его на пороге?
В висках стучит от осознания того, что я должна попросить прощения за свой вчерашний поступок.
— Дэн, ты прости меня за то, что я вчера сделала… Это было… Я испугалась и не узнала тебя.
— У-у-у! Быть мне магнатом, детка! — чуть кривит губы он.
— Слушай, я тоже пострадала, и если это можно… Не говори ничего маме, пожалуйста!
Я боюсь представить, что будет, если он расскажет… Да она раскатает меня за вазу, превратит в самую настоящую лепёшку. И за то, что подпортило такое красивое личико её сына, скорее всего, тоже…
— Замётано! Я могила, но ты будешь должна мне за это, детка!
Он говорит со мной как с подружкой, и я начинаю краснеть.
Это очень странно — реагировать так на своего родного брата. Ладно, сродного — у нас разные отцы. Но мама-то одна!
— Алёна, кто там? — спрашивает мама из кухни, выключив блендер, в котором готовила свой протеиновый коктейль.
— Твой любимый сын! — отвечает за меня Денис, берёт меня за плечи и отодвигает в сторонку, как будто я фарфоровая кукла.
Запах перегара бьёт в нос. Он умудрился напиться ночью? И это перед визитом к маме? Он хотя бы представляет, что сейчас будет? Но я не успеваю ничего сказать ему, потому что пока я хромаю следом за ним, как мелкая собачонка, пытаясь обратить на себя внимание, он уже обнимает маму. Как-то слишком принуждённо, словно не желает этого делать. Впрочем, неудивительно. Мама умеет заставить «любить» себя…
— Я даже не удивлена, что от тебя снова несёт этой дрянью… И не надо оправдываться — жвачка только усиливает запах! — фыркает мама.
— Ну… вот такой у тебя сын, — разводит руками Денис.
— Очки снимешь, может? С мамой всё-таки говоришь! — возмущается она.
Брат только отрицательно мотает головой ей в ответ.
— Испугаешься моего фейса, — негромко усмехается он.
— А что со щекой? — хмурится мама и задевает царапину на лице Дэна.
Я немного жмурюсь, вспоминая, как ему, бедному, вчера прилетело, но быстро заставляю свою пищащую совесть заткнуться, оправдывая себя тем, что я тоже пострадала, полетев с лестницы, как настоящий Джеки Чан на съёмках. Зато вазу уберегла.
— О! А это что за безвкусица? Интересно, на каких заводах штампуют такие? — тычет Дэн на вазу и поворачивается в мою сторону.
